Grietas 101

Florentino Fuentes

INCITAR A LA VIOLENCIA

ADÁN ECHEVERRÍA

¿Qué es incitar a la violencia, decir haz patria mata un diputado, o que los diputados ganen poco más de 100 mil pesos mensuales cuando el salario mínimo de los mexicanos ronda entre los 60 y 100 pesos al día (3000 pesos mensuales)? ¿Cuando la educación privada sobrepasa a las instituciones de educación pública, y las oportunidades de trabajo abundan para sueldos mal pagados, por contrato, ninguneando las prestaciones de ley? ¿Cuándo en un país productor de petróleo el precio de la gasolina no deja de aumentar, mientras que los diputados, gobernadores, secretarios de estado y achichicles no pagan esa gasolina con su salario, sino con el dinero que nos quitan a todos los demás vías impuestos?

¿Quién incita a la violencia? ¿Un presidente que robó las elecciones y que tiene atemorizada a la sociedad civil o unos chicos del twitter, que quieren decir lo que piensan, que están hartos de quedarse callados? ¿Quién incita a la violencia? ¿Los que roban las elecciones o los que anulan su voto o no asisten a votar? ¿Quién incita a la violencia los que esperan su sueldo colmados de esperanza o aquellos magistrados de la suprema corte de justicia sumidos en sus legajos al servicio del poder ejecutivo? ¿Quién incita a la violencia, los ciudadanos desarmados que se levantan temprano a la milpa, van a trabajar a la oficina, la fábrica, el taller, la empresa, el restaurante, la tienda de autoservicio o aquellos personajes que se hacen de la vista gorda y de dejan pasar las armas?

Si participáramos de un desarme en las oficinas de San Lázaro no dudo que encontraríamos un poco más de 100 armas. Ellos andan armados, ellos y sus guaruras, nosotros no. Cada que muera un civil, desarmado, en esta guerra contra el narco que la partidocracia toda, se inventó, yo desearé con todo mi amor y mi esperanza que mueran diputados y sus familias. ¡Siempre!

EL REALLITY

ARGENTINA CASANOVA

Hace tiempo nos incendiaron la calle. Primero fue la casa de enfrente. Fue justo después de que apareciera colgado en el puente, el "nini" de la familia. A la madre la encontraron con dos kilos de mota, y al hijo menor al que apodaban "el ponchis", a ése, un día nomás se lo llevaron y no volvimos a saber de él. La gente no dijo nada. Entonces creíamos que los culpables eran ellos, los vecinos de enfrente.

Al principio yo ponía rayitas en las paredes de casa por cada muerto que aparecía en las noticias. Después las pinté en el muro de la sala, luego en la cocina y… cuando llegaron los encapuchados vestidos de militares ya no había espacio para poner a mi hermano.

Lo recuerdo bien, fue el mismo día que se cayó una avioneta con el secretario de apellido extranjero. Todos decían que había sido un accidente, pero yo, -días después- a él lo soñé mirando desde lo alto de un edificio los pedazos de la nave. Él no daba crédito, confundido aún, no entendía que estaba muerto. Apenas se dio cuenta que de mi presencia, quiso hablarme. Lo oí decir que tenía un mensaje para su familia, yo hice como que no lo escuchaba o no comprendía, y lo dejé hablando solo. Igual que mis vecinos, igual que mi madre después de que se llevaron a mi hermano. La calle, poco a poco se fue vaciando. Al final todo era un montazal, la gente -si es que lo era- parecían fantasmas deambulando de un lado a otro. Las pocas familias que pudieron, subieron todo lo que poseían a una troquita y se echaron pal sur, ahí donde a la gente no la mataban, pero terminaba suicidándose de hastío.

A Lupita, mi novia, la última vez que la vi nos despedimos con un beso en la mejilla. Al día siguiente un periódico publicó que habían encontrado a una mujer de la calle, los policías dijeron que era una puta, que traía minifalda, que para qué andaba por esas calles oscuras, de noche. Con el tiempo su nombre solo era uno más de la lista de mujeres, de todas las mujeres asesinadas en el barrio… en la ciudad… en la tierra. ¿La culpa? Yo sé que la tenían todos, los que estuvieron antes y los que llegaron después y no pudieron, pero también la teníamos los que nos habíamos quedado callados, nuestros padres que no pelearon con los estudiantes en las calles, nuestros maestros que se burocratizaron y dejaron de enseñar verdades

Yo, decidí escribirlo todo; para que alguien algún día supiera que no era verdad lo que se decía de nuestra tierra, que no creyeran lo que les contaban en discursos oficiales, que no se volvieran a quedar solos. Pero de los que quedaron vivos, nadie quería saber. Preferían ignorarlo todo, hacer de cuenta que no estaban ahí, todos esos colgados y descabezados, todas esas masacres masivas. Que no era cierto que esta era una tierra donde cada familia tenía un fantasma, un desaparecido. Que era un país incompleto de tanta gente que se había ido. Y que esta era mi historia, por eso vine aquí a contarla Señorita Laura.

ANGUSTIAS DANZANDO EN LA INFANCIA

ZITA NORIEGA

Llovía polvo

sobre un cerro herido de infamias,

desafiando a los hijos del espanto.

Tanto óxido en el umbral del sueño

desgaja con puñales de acero y odio

el diccionario de mil y una infancias.

Tartamudean los oráculos,

al crepúsculo le han robado los colores.

Otra estafa, dos frustraciones,

tres pueblos ensangrentados,

las peonías abatidas de lamentos.

La desmesura del miedo

danza con los silencios mutilados,

cuatro piedras inútiles,

cinco angustias irracionales,

seis mil llagas debajo de las crines.

Llovía negrura

sobre una muñeca de esperanzas plisadas

que se preguntaba,

enferma de deseos,

quién podría hilvanarle las alas.

ETERNOS INCONFORMES

LENYS C. HERNÁNDEZ PURROY

Puedo entender

que la delación de nuestros tormentos

muriese desoída en la gruta

de los bandidos y el burgués.

Más ahora no entiendo

la contradicción de la voz

en un fragmento del pueblo

que elogia el dominio y las cadenas

aunque sufra encorvado

el peso de su cruz.

Simplismo vergonzoso que mancilla

a quienes preñaron con su sangre

los sueños de libertad.

¡Yo no entiendo tanta mierda!

Como perros hambrientos

suplican limosnas e imploran profetas

se niegan al cambio sedicioso

que remueva de sus hombros

los trozos derramados

de sus pensamientos esclavos.

¿Será que es mejor

vivir contentos con el Gendarme del mundo

aunque no se tenga dignidad?

Solo sé que en algún lugar

los eternos inconformes

están gestando una fiesta de humanidad

para los olvidados del mundo.

La literatura como re-evolución

La literatura como re-evolución:
Argentina Casanova
Texto leído en el Encuentro de Escritores Jóvenes de MTY

 Yo sé
que una vez se cae en esta pasión
y que se tiene un corazón de un peso respetable
no hay nada que hacer, don Quijote,
nada qué hacer;
hay que embestir a los molinos de viento
Nazim Hekmit, Don Quijote

No pretendo con esta intervención defender la existencia de la literatura como una
forma de revolución alternativa, por principio porque creo que hay una  literatura
que  implica desde mi concepción, la re-evolución. Louis Althuser (1976) apunta "a
la función social del arte precisamente por su capacidad de interpelarnos como
sujetos", sin por ello negar la existencia de otras formas, otras visiones
estructuralistas que desestiman al sujeto y al  momento histórico en el que se
produce. 
Yo me quedo con la visión que apunta a que el poema, la novela, el ensayo, el
manifiesto o cualquier otro producto de la literatura, es por el solo hecho de ser un
producto del lenguaje, social como la lengua misma. No nos alcanza contemplar el
texto sólo como "artefacto" o "monumento", o bien entenderlo como permutación
constante de otros textos, en un ensamblaje de signos lingüísticos. Creo, que si
así fuera, el discurso literario no podría dialogar desde una temporalidad con otros
discursos poéticos de otras personas, otras historias. "Necesitamos advertir las
torsiones que sujetos históricos en culturas específicas le imprimen", sostiene
Laura Scarano (2007)
Todo poema es social porque parte de la experiencia del  autor, porque toma los
elementos de una realidad, los símbolos para hilvanarse.  
Así encuentro una re evolución en toda obra que plantea una noción, una
perspectiva de la realidad, y no sólo un edificio cascarón, pieza excelsa de
arquitectura, o una joya hecha con la minuciosa filigrana inútil, es edificio habitado,
un  tiene formas que somos capaces de reconocer como sujetos sociales. Hay en
la literatura de México, como en la literatura universal obras con más alusión al
momento social que vivían sus autores, obras que atienden al momento histórico
en el que se crean, dialogan con ésta, y a la luz de la distancia nos permiten
encontrar corrientes que identifican y caracterizan a humanidad en los aspectos
más particulares, generadores de movimientos artísticos en la literatura, la pintura
y la escultura, así como nuevas formas de expresión artística validadas
posteriormente a su momento.
No es sino la literatura la que nos da la posibilidad de  conocer el íntimo
pensamiento, en una universal identificación que nos hace descubrir que todos y
todas podemos descubrirnos un poco en la pasión de Madame Bovary, pasiones
humanas en las que el contexto de realidad en el que transcurre aporta elementos
para entender el pensamiento humano.  

El estudio de la literatura como acto, no sólo como discurso, abre la posibilidad de
mirar hacia la capacidad de la interpelación social del arte, hay en cada obra
literaria el bajtiano "rumor de quienes han hablado antes las palabras", hay
también datos de la raza, la edad, de los contextos y situaciones que rodean a los
individuos, que si bien no abordados explícitamente en la literatura, están
presentes e implícitos en su comprensión y aprehensión del lenguaje.
El arte  es  configurador de identidades culturales y como tal aproximarnos  a la
literatura entendiéndolo como tal, nos permite también entender a los pueblos, a
las personas.
Si algo distingue la novela de la Revolución Mexicana, es que configura no sólo
personajes aislados que se desenvuelven en escenarios identificables  con la
Revolución,  nos  da  plasma desde personajes muy bien perfilados que desde lo
particular esbozan un panorama del México de esos años. Lo mismo ha ocurrido
en otros momentos históricos de otros países, en donde seguro es ocioso
preguntarse si hay una relación íntima entre los principales sucesos que han
marcado a los países europeos para generar un tipo de novela o poesía. Nadie se
pregunta si la Revolución francesa tuvo o no una consecuencia en la literatura de
ese país en esos años y mucho menos en la literatura universal.
En un salto hacia la actualidad, sabemos que el realismo  dio a España una
expresión durante y después de  la guerra civil, como las invasiones a Europa
oriental están latentes, ya como escenario, como argumento o simplemente como
referencia para los personajes arrojados a una temporalidad en la que el pasado
de guerra es una conciencia que los moldea. 
Así, los movimientos políticos han encontrado un espejo en la literatura. En
América Latina este tema cobra mayor relevancia, es imposible hablar de la guerra
civil española sin la literatura  de la posguerra  que se ha escrito del tema, de la
misma forma como las dictaduras latinoamericanas sin la novela de los dictadores,
o de los golpes de estado desde un realismo mágico que a la manera de una
propia visión de la irreal realidad de nuestros países se entretejen historias
hilarantes en las que todo lo real parece ficción y viceversa. 
Lo que se describe en las novelas de las ciudades latinoamericanas no  es literal
pero podría ser cualquier o ninguna, pero en su irrealidad dibujan la cotidiana
existencia de personajes que preñados de infelicidad, frustración, tristezas o
sueños viven el diario y lo cotidiano de muchos pueblos casi fantasmales de
nuestro territorio. 
La conciencia es también poesía,  en La suave patria de Ramón López Velarde,
poeta en el que canta en un esplendido  verso que no diezma su belleza por el
tema.
Hay en la grandeza de Pedro Paramo una realidad  fantasmal  traspasada a la
literatura, en un cacique patriarcal que al morir se  lleva a la muerte al pueblo que
gobernaba, en un símil catastrófico con los pueblos mexicanos en donde aún hoy
se viven los cacicazgos sin el asomo de la sorpresa porque son parte del
escenario y de la realidad más irreal. También otra es la forma, la referencia de las
particularidades de las historias de formación, de aprendizaje, de enseñanza, de
amor y tragedia, de dolor que se punza y como un tejido se mezcla con la historia,
con la memoria, con el pasado que es también el presente como sucede en el
cuento de Elena Garro, La culpa es de los tlaxcaltecas. 

En Cartucho, Nelli Campobello reconstruye una historia social a partir de una
visión femenina y personal desde la que ofrece, cito a Laura Cáceres en  L
revolución en clave de mujer,  "una postura ideológica crítica al sistema de su
época".
Cázares expone que "el beneficio real de cualquier individuo al contar su pasado
confeccionar una interpretación de él, resulta ser el entendimiento de su propia
vida, además, en la construcción del discurso que crea para sí mismo y para los
otros, se libera de lo transitado, sepultando culpas, y edifica un relato que le
permite "entender" o explicarse su propio hacer en el mundo y su circunstancia. 
La literatura no busca transformar la realidad, pero sí cambia la mirada con la qu
se ve en los lectores, no busca o pretende la trascendencia es por sí misma su
razón de ser, una referencia  -insisto- de la realidad  de los autores, un momento
representado en su literatura que significa a partir de la conciencia de lo que se
vive. Antonio Gamoneda expone que: "sin noción del tiempo, no es posible la
temporalización del discurso poético, más aún no es posible la memoria (no es
posible la memoria histórico-biográfica ni la específicamente poética), y, sin
memoria, es impensable la composición artístico-poética.
Hay algo en Comala, en Santa Elena, en Macondo como en cualquier pueblo d
nuestros países latinoamericanos, algo tienen que se perfila con precisión en la
óptica de los autores que retratan así momentos históricos de sus  proximidades
que forjan su memoria histórica e influye en sus visiones donde la experiencia forj
la noción. 
Los signos verbales no son de otro planeta, son usados pues por personas que la
utilizan con un sentido específico y con significados dentro de  la historia de una
cultura. La historia no transcurre por un lado y el arte literario por otro, sin tocarse
sin mezclarse viviendo fatalmente incomunicados. 
El poeta social español, José Hierro, en la posguerra española afirmó en 1962 qu
la poesía dice y hace, "la poesía es comunicación de mis experiencias y también
una foma de conocimiento personal (...), expresión y conocimiento propio, pero
luego compartido con el lector, y en ese sentido comunicación. 
Por la otra parte, ninguna lectura es inocente, está sujeta a los códigos lingüístico
y culturales del lector.
Paolo Farri (1999, El giro semiótico, Barcelona) sostiene que los textos literarios
no son solo representaciones mentales o conceptuales, sino que son
provocadores de actos que modifican al mismo tiempo a quien los produce y quie
los recibe. Y yo asumo que la literatura es un acto de conciencia y conocimiento,
es comunicación de la experiencia, de lo que se vive y lo que trastoca la realidad
cotidiana.

II

Grietas, una revolución a pluma armada

Sin más pretensión que la de ser un espacio de difusión para los dispuestos a
publicar en este espacio que se enuncia a sí mismo como "pasquín literario" en su
evocación romántica más llana, en una alianza entre poetas y narradores del

Sureste se creó hace 7 semanas Grietas.
De este proyecto, emprendido a vuelo virtual de sus colaboradores, Adán
Echeverría expone toda su intención irónica y mordaz razón de su existencia:
"Nace debido a la enajenación existente de los lectores, autores, sociedad toda.
Como una intención de protesta, un juego macabro de la burla, por el sistema
político tan vilipendiado que todo mundo reconoce en las charlas de café, pero que
pocos se animan a asumir desde la letra. Su objetivo primordial es Hacer del
panfleto arte.
El segundo objetivo tiene que ver con reconocer precisamente esas charlas de
café, que los puritanos desprecian, pero que son parte de una memoria colectiva.
Todos el país tienen una opinión política. Grietas busca darles el espacio.
Formado en tan solo una hoja  tamaño carta por ambas caras pretende presentar
una imagen de un artista visual, un comentario (que no requiera mas citas que las
que el autor tenga a la mano  -o a la lengua-) de dos cuartillas y media, y un
poema. 
Grietas pretende ser vehículo. Espacio. Apoyo. Grietas esta condenado, nació en
junio del 2010, para morir el miércoles después de las fatídicas elecciones
presidenciales del 2012.”, hasta ahí señala Adán Echeverría.

Este pasquín ha presentado a lo largo de  varias semanas en una clara intención
de ligar el momento histórico de celebración caótica de un bicentenario y
centenario como una obra de teatro cuyo escenario de fondo es el de un campo
de guerra con 28 mil ejecuciones en los últimos tres años, en 998 enfrentamientos
diarios, es decir casi  uno por día. Un momento histórico en el que es imposible
que no toque a sus individuos. No es el México que nos trastoque la existencia
para quienes vivimos en un Sur donde las cifras de ejecuciones no son las del
Norte, en un país colapsado y dividido, del que sabemos por el temor que asalta a
la vida cotidiana de las familias de ciudades donde el miedo se vuelve algo
cotidiano.
El proyecto está ahí, como un espacio para quienes escriban de estos temas con
la conciencia y la voluntad, con la noción de que es una irónica representación del
panfleto que en otros tiempos sirvió a los escenarios revolucionarios.   En la
Revolución a palabra armada.

Grietas 02

Watchme / Denisse Sanchez Erosa

Un pasquín del Grupo
La Resistencia 2012
Número 2 / 14 Jul 2010

Dirección: Jorge Manzanilla
palabrasgrietas@yahoo.com.mx
En la edición: Denisse Sánchez Erosa .
Bárbara López León . Argentina Casanova .
Mario Pineda . Adán Echeverría

Descargar el pasquín en PDF:

http://www.megaupload.com/?d=03W0H06P




TERRITORIO EN GUERRA
ARGENTINA CASANOVA



Guerra, guerra sin tregua al que intente / De la patria manchar los blasones!  /
¡Guerra, guerra! Los patrios pendones, / En las olas de sangre empapad. /
Himno nacional mexicano

Algún viernes se registraron 74 ejecuciones a todo lo largo del territorio
mexicano, un grupo de personas fue asesinada en un centro de rehabilitación
y en otro lugar apareció un cerro de cadáveres, además de un numeroso registro

de ejecutados por todo el ancho de la frontera norte. Si las cifras parecían
graves, el lunes siguiente el crimen organizado demostró que nunca es
demasiado y que las cosas siempre pueden empeorar. Ya para el martes el
Presidente de la República salió a dar un mensaje a la nación. Entre otras
cosas habló de "el deber de todo gobierno es proteger a los ciudadanos…"
Esta guerra suya -la emprendida por el Presidente- ha costado, como
nunca en la historia moderna de México, demasiados muertos civiles.
Demasiadas personas que son asesinadas directamente son consideradas como
bajas "civiles" víctimas del fuego cruzado de una guerra que nadie nos avisó
que emprenderíamos.
Hoy México afronta una guerra donde las armas con las que mueren los
mexicanos vienen de un abierto tráfico “legal” desde los Estados Unidos de
Norteamérica, favorecido por una ley que otorga el derecho a todos los
ciudadanos del vecino país a tener las armas que deseen para "defenderse" y
para venderlas, hasta a delincuentes que las traen a la frontera con México en
un mercado millonario de dólares.
No todo es responsabilidad de Estados Unidos, es cierto, hay mucha
responsabilidad por parte de las autoridades de este país que solapan y permiten
el paso de las armas en las entidades fronterizas en donde la corrupción hace
posible no sólo el paso de la droga sino de armas de alto calibre.
El círculo está cerrado para los grupos delictivos que tienen todo para
someter al país en una guerra en la que la sangre corre a raudales empapando
los patrios pendones, como dice el himno nacional, pero con sangre derramada
de  manera inútil. Pero todavía faltan muertos, ya salió el Presidente a decirlo
y ya sabemos a qué atenernos.
Calderón admitió que las muertes son dolorosas pero que habrá más en
esta guerra en la que el beneficio será a largo plazo; por una parte, mientras
disminuye el consumo de drogas de Estados Unidos y el tráfico de armas, y
por otra mientras se logra controlar los embates del crimen organizado, el
conflicto entre bandas (que presuntamente es lo que está originando los
enfrentamientos que derivan en ejecuciones), la pugna por los espacios para
la venta de drogas y por el control de los canales de distribución.
En tanto, sea cual sea, seguirán los muertos, seguirá la sangre corriendo,
la de un pueblo que ha hecho muchos sacrificios a lo largo de la historia. Y si
en 1910 hubo miles de muertos con la Revolución, hoy hay miles de muertos
en una contabilidad silenciosa y cotidiana que solo le cuesta a las familias
mexicanas, pues son pocos los políticos que han caído en esta guerra.
Los muertos los ponen las familias como las del joven que fue ejecutado
por la Patrulla Fronteriza. Donde el Gobierno Federal adoptó una actitud
pasiva y tibia, ya que le apuestan a que todos olviden que el chico fue asesinado

en territorio mexicano. Caso este que ha tenido más importancia en los
programas latinos que se transmiten en el vecino país que aquí mismo.
Aquí seguimos tibios para la reacción pero llenos de ironía de lo que a
diario se vive. Nos toca replantearnos si esta es otra lucha que los mexicanos
estamos dispuestos a jugar, a emprender, en la que nos hemos visto
involucrados sin que nadie nos preguntara si estabámos dispuestos a rifarnos
la vida.
Porque el riesgo es para todos. Salir y caer en el fuego cruzado o ser
víctima de los secuestros o asesinatos. Da miedo ir a los estados del norte, da
miedo mirar los militares que todo lo quieren controlar. Da miedo que si
ejecutan policías lo pueden hacer con cualquier ciudadano. Da miedo tener
que derramar sangre para alimentar esta guerra.



 
CIUDAD
FRAGMENTO
CARLOS ORTIZ



Y al comenzar dónde
Porqué buscar ahí
Entre eso que llaman los detalles
Y si no hay nada
Ni rastros
ni ecos
¿Se puede sacar un conejo del sombrero?
Caminar y esperar que algo suceda
Y luego, así de la nada
La belleza y el caos
La inmovilidad es un estado perfecto
Quietud permanente de todo
El silencio y la mirada de otros
El folklórico deseo de la cultura
Un maniquí desterrado sometido
A su propio apetito de hambre
La ciudad es un odio constante
Ganancia del mismo sueño que se hace ruinas
Protesta del mundo anhelante
En la mansedumbre que se transforma en  arte
Como pan la piedra en manos del hijo
Balbuceas acorralado por el destino, triste atestiguas
Que las calles han sido nombradas por los sicarios
Como espacios de muertos y balas
A quién se le debe de pagar el libre albedrío.
Hay que ser amables y saludar al asesino
Y llamarle amo, gobernador  o dios.
Diez, nueve, ocho, siete…
Regresiva y oscura es la justicia
Una réplica instantánea de los hechos
Que aún están por pasar en cadena nacional.
Mientras en algún lejano lugar
como en los cuentos
 algo inicia
se pasean los caballos azules
por praderas rojizas
y un caballero toma la mano
virginal de una doncella
que espera ser montada
salvajemente bajo los ojos
inocentes de los niños.
A lo lejos ríen los turistas
Su memoria son instantáneas fotos digitales
Que se pierden en sagradas páginas nocturnas
En un show de culos y tetas
Sexo en la arena con niños hambrientos
Que hacen del olor a chemo su más alto placer.
Hay un cuerpo dentro de una bolsa negra
Desarticulado, partido, madreado
Es un cuerpo mutilado como la ciudad
Lleno de miedo y coraje.
Hay un discurso del asesino que nadie entiende
Un muerto diferente en los periódicos todos los días
La muerte que llega enlistada como
Una bala sentenciada en la frente de la ciudad.


Esta es una publicación de la Catarsis Literaria El Drenaje.
Si algo aparece publicado acá, seguro es que coincidimos en ideas.