Grietas 59

Un pasquín del Grupo La Resistencia 2012
Número 59 / 13 Abril 2011
En la edición: Denisse Sánchez Erosa .

Argentina Casanova, Ileana Garma .

Mario Pineda . Adán Echeverría,

Joelia Dávila, Jesús Bartolo

Dirección: Jorge Manzanilla
palabrasgrietas@yahoo.com.mx

Eduardo Kintero

DUÉRMASE MI NIÑA

VANESSA HERNÀNDEZ

-Por aquí las avientan siempre -dice con tono serio Benigno Bejarano alias "La bizca", comandante de la Policía Judicial del Estado. Está en lo cierto. Es la cuarta en lo que va del mes y aún no llegan a la quincena. Sigue en cuclillas, no puede levantarse con la rapidez de años atrás. Ha aumentado, desde que entró a la policía estatal, poco más de 20 kilos; que hoy le dificultan sostenerse hábil sobre sus regordetas rodillas. Inspecciona lo que ha podido, o lo que ha querido. -"Nada puede hacerse"- insiste ahora con tono quejumbroso y enseguida añade -"a estas las van a seguir matando y arrojando siempre en el mismo lugar; les queda de paso".

Detrás de La bizca, como si fuera algún tipo de aparición en la mitad del desierto, la figura inmóvil de Rodolfo Pérez, policía y hombre de confianza de Benigno. No habla. Se queda quieto cada que encuentran una nueva "muertita", mote con el que las nombra su jefe. Parece, más que policía, un perito. Siempre, y luego de que La bizca les dé la primera mirada, Rodolfo, más minucioso y fijado en los detalles, inicia su propia inspección. Si no fuera por él, La bizca ni se tomaría la molestia de ir a los lugares donde les informan, en seudo anonimato, que han aparecido. La mujer bajo los pies de ambos hombres, como las anteriores, no sobrepasa los 20 años, su cuerpo presenta rastros de violencia sexual. La mitad de su ropa está rasgada, tiene el cabello quemado y las manos con la carne despellejada, como si los perros las hubieran mordido. -Mira, ésta estaba bonita -reflexiona La bizca mientras se rasca la entrepierna; está por tener una erección. "Si al menos nos dejaran las chulas, pero no, estos jijos de su chingada madre, agarran parejo".

Rodolfo la mira como si la conociera. Al igual que Bejarano, es un hombre mayor, casi cincuenta años. Está casado aunque, por como se lleva desde hace 11 años con su esposa, mas pareciera que está por divorciarse. Se acerca de nuevo al cadáver, como si buscara encontrar algo en él, como si éste pudiera decirle. Nada. El silencio del desierto es el único ruido que puede escucharse.

-Si quieres echártela, dale -invita La bizca medio asqueado al suponer que su amigo es de esos que gustan la necrofilia. Rodolfo no responde. Saca de su cartera una foto bastante desgastada, la misma que saca cada que ve a una de las jovencitas asesinadas. Bejarano, indiferente, nunca se da cuenta de este detalle, tiene prisa por escapar de estos encuentros con la muerte. Sentado sobre la camioneta, hace la llamada rutinaria, común en estos casos. El celular tiene el discado programado. Menos de un minuto después, y luego de dar los datos necesarios, enciende el motor para mitigar el calor que hierve bajo las suelas de sus zapatos. Rodolfo mira por última vez a la joven, le cierra los ojos: "En ellos ha de estar reflejado el que te asesinó", piensa.

Camina a la suburban; mientras lo hace, guarda la foto. Sigue sin hablar. "Ya vienen, nomás hay que esperar tantito, si la dejamos ahí y alguien la ve, se nos arma", dice Bejarano. Saca una caja de cigarros, enciende el primero. El calor es insoportable. Se quita las botas con la misma dificultad con que se las puso esa misma mañana antes de partir rumbo al trabajo. El olor de sus pies es parecido a un queso descompuesto. Tiene las uñas enterradas y una segunda piel, producto de los callos, se le ha formado en ambos talones. Se recarga sobre el respaldo. La mano se extiende sobre la ventana de la camioneta, Bejarano intenta que el humo no apeste su recién adquirida suburban. El sudor le escurre abundante por la frente. No deja de limpiarse cada cierto tiempo. "Ahora sí se están tardando estos cabrones, a ver si luego no quieren que de una vez levantemos otra, o peor, que tengamos que enterrarla"- se queja.

A lo lejos, dos camionetas llegan. Ambas

negras. Tres hombres bajan de la primera, dos

más de la segunda. Actúan rápido, en menos de

25 minutos, han limpiado todo rastro de la joven.

El propio desierto hace el trabajo final, las huellas

de los hombres son borradas por un viento

cómplice. Rodolfo no los mira, se voltea siempre

que ellos vienen. La bizca es cordial; se vuelve

un anfitrión amigable siempre que tiene que

llamarlos. "¿Todo bien?" -pregunta uno de los

hombres a La bizca-, "Si, lo normal, aunque

bueno, sería mejor si avisan con tiempo cuándo

van a aparecer, es que ya van varias este mes y

luego en el mismo lugar..."

El hombre sonríe parco, no responde, mira

a uno de los suyos, él no puede hacer nada, igual

que La bizca recibe órdenes. Las "muertitas"

seguirán apareciendo, ahí o donde sea. Toma un

sobre de su pantalón, se lo da a Bejarano.

Como si fuera un secreto, un pitazo, le dice

casi en susurro: "Yo que tú, mañana temprano

me daba otra vuelta, pero esta vez, trae tu propia

pala". Da la vuelta. En cinco minutos las

camionetas desaparecen. Una espesa ráfaga de

polvo les envuelve mientras el desierto los traga.

La bizca sube a la suburban. Cuenta los billetes del sobre, reparte la mitad a Rodolfo, quien los toma sin contar, para guardarlos en la guantera. Bejarano luce tranquilo, ni el calor infernal puede ahora fastidiarlo; tiene plata para calmar la sed en el siguiente bar que se encuentren. Enciende el segundo cigarro, voltea y un poco desesperado por el silencio de su acompañante, al fin encuentra el tema para romper la solemnidad: A propósito, ¿ya apareció tu hija?

PURULENCIA DEL CORAZÓN

MÓNICA ELIZABETH GONZÁLEZ

01

Se me ha acabado la ternura. La dejé entre las piedras de tu ciudad, entre los pliegues de tu sexo, entre las grietas de tu voz.

04

Otra vez esa canción que habla de almas gemelas. Yo no fui un alma gemela para ti. Ni siquiera te conozco. Pero eso sí, éramos cuerpos gemelos. Embonábamos armoniosamente en un 69 tan perfecto, que se acercaba al infinito.

07

Inútil regodearme en la memoria de tu olor, de tus manos, de tu sexo ¿Por qué no pensar en tu falta de pelo, la vejez de tu voz? Ya conocía el final de este viaje. Estéril es aferrarme al camino ¿Cuántas veces más tengo que despedirme? Si la herida de mi corazón duele, espero que esté sanando.

HISTORIA DE INFANCIA

BEATRIZ ALIGHIERI

Aún le dolían brazos y piernas por los golpes de su papá. La noche anterior, como siempre, llegó borracho y le pegó a ella y a su madre, quien entre gritos y lágrimas le ordenaba atenderlo. Apenas estaba clareando la mañana y los recuerdos los hundía en lodo y estiércol mientras lavaba el chiquero. Luego atendía puercos y gallinas para entrar a desayunar antes que su padre despertara. En eso llegó su tío. Ella pensaba que él era la única persona que la quería.

-Toma -le dijo el tío-, sé que te gusta leer y te traje un libro; habla sobre un gran hombre que dejó su huella en el mundo.

- ¿Crees que algún día llegue a ser como él, tío?

- Claro Boni. Algún día todo lo que tú quieras será tuyo. -En la portada

del libro el título decía: Mi lucha.

ESTOY ENFERMA DE ITINERARIOS NÓMADAS

ILEANA GARMA

de casas inasibles que se derrumban sobre mí

de inocencias apagadas en un cenicero

en una ola en un bar de espejos

de obligaciones pálidas y deberes salvajes

de comunes abismos sobre la taza

Estoy atada de manos y pies y entrañas

por alamedas rojas donde se petrificó mi rostro

por hombres hechos de barba y lenguas de musgo

por soles coagulados en un sucio parque

en un sucio mar que tragaba niñas con sueño

Soy perseguida por la hojarasca azul que quiere consolarme

por mujeres que llegan con sábanas a envolver mis nervios

por perros que se sofocan ladrándole a mis temores

por relámpagos como besos profundos narcóticos

incorruptibles

por paquetes con cuerpos nuevos

con trabajos nuevos

con vidas nuevas

con un vestido blanco hecho de encaje y amaneceres

Todo viene a mí todo se arrodilla

todo es posible todo es viejo

Y yo enfermo y soy atada y soy perseguida

Cierro los ojos

me río en silencio

Esta es una publicación de la Catarsis Literaria El Drenaje. Si algo aparece publicado acá, seguro es que coincidimos en ideas.