Un pasquín del Grupo La Resistencia 2012
Número 79 / 22 Jun 2011
En la edición: Denisse Sánchez Erosa .

Argentina Casanova, Ileana Garma .

Mario Pineda . Adán Echeverría,

Joelia Dávila, Jesús Bartolo

Dirección: Jorge Manzanilla
palabrasgrietas@yahoo.com.mx

Pablo Castañeda

LOS PARTIDOS POLÍTICOS Y SU ADOCTRINACIÓN

ADÁN ECHEVERRÍA

No pertenezco a partido alguno y reconozco que todos los partidos políticos mexicanos pretenden el bien común. Sin embargo, necesario es que como ciudadanos de una república de intenciones democráticas podamos darnos cuenta de la necesidad de una gigantesca reforma Política. Esta reforma tiene que partir desde el corazón humano. El país se encuentra dividido en dos grandes bandos, los que militan en partidos políticos y los que no. Los que no militamos no somos ni mejores ni peores que los que sí militan. Cuando más, los que no militamos en partidos políticos tenemos menores oportunidades de obtener puestos en el gobierno o la oportunidad de servir a nuestra nación; aún así, las oportunidades están ahí (dime con quién te llevas y te diré a qué puesto aspiras). Una sociedad conformada por un partido en el gobierno con sus muchos partidos opositores, traza rutas equivocadas del discurso de los políticos. Pondré un claro ejemplo. Felipe Calderón, con la vena brincándole en la calva, enojadísimo, hervía en su discurso del ¡Ya basta!, señalando cosas como: ¡Ya basta de que los partidos de oposición quieran ver tropezar al país! Necesario es que sumemos esfuerzos.

No, señor presidente, la sociedad no está conformada por los militantes de SU partido y militantes de Partidos contrarios al SUYO. Muchos pedimos que el Ejército se repliegue, y no somos militantes de ningún partido. El problema radica, en que líderes de otros partidos opositores, suman sus presupuestos para hacer “bola” en las protestas. Necesario es que quienes formamos parte del gran número de ciudadanos que NO creemos en los partidos políticos, le digamos al presidente. Hey, señor, no soy de ningún partido político. La cuestión es que difícilmente se nos dará crédito, porque la prensa y los demás medios de comunicación, viven con ese mismo esquema cuadrado en la mente. Creen que toda protesta es únicamente de partidos de oposición.

Lo diré claramente: SOY OPOSICIÓN DE TODO PARTIDO POLÍTICO. Siempre seré oposición de todo gobierno. Me explico. A los gobiernos, señores, se les exige, no se les aplaude. No se les puede celebrar porque cumplan con su obligación. A lo mucho, puede reconocerse que cumplieron cuando lo hacen, pero no celebrar la gran fiesta periodística. Pero no puede dejar de señalárseles cuando no lo hagan, sin las tejeduras de leyes mordazas de NO me digan más. Nunca nadie debe atentar contra la libertad de expresión. Comienza a permitirse, hay que tener cuidado. Alguien me ha dicho con mucha alegría: “entonces estás formando tu propio partido político”. NO. Por qué les es tan difícil pensar en que uno no tenga que tener un partido político. La vida está hecha de acuerdos sociales. Vivimos en un Contrato Social. Debería bastarnos.

Toda lucha, todo pensamiento tiene que llevar al debate de ideas, y uno seguirá las que crea necesarias y no las que se le impongan para formar parte de la grey. En los debates nadie gana y ganan todos. La discusión de ideas, al enfrentar los puntos de vista, hace ganadores a los que quieren tomar ciertas cosas para alimentar sus propios idearios, y desechar las que no sean de su agrado. El pensamiento es unipersonal y egoísta. Tiene que serlo. Uno no puede cambiar la sociedad si no cambie uno primero. Usa el sistema, es mi lema. Y luego de usarlo a tu favor, reniega de él, hasta que todos renieguen de él, y la naturaleza humana, brindará, a partir de la reflexión y el debate, nuevos sistemas a los que adaptarse. Hacemos mal en no querer cambiar el estado de las cosas. Tiempo es ya de abandonar la militancia partidista que tanto daño ha causado a este país.

Los partidos políticos mexicanos, han hecho uso del sincretismo religioso, lo han emulado. Ser parte de un partido político es formar parte de una moral, ser sectario, ser parte de una logia; si te unes tendrás favores ganados, te quitan las piedras del camino, si no te unes, sufre las consecuencias de tu desidia. Si eres del PAN, se te exige, en el imaginario colectivo, que tienes que ser de derecha, tienes que ser católico. Si un panista difiere de la iglesia, o de la moral preestablecida en este arquetipo, entonces es un hipócrita. Panistas, católicos, dice la gente. Si eres del PRI tienes a fuerza que ser contrario al catolicismo, pero no de forma extendida, tu fanatismo va desde la tolerancia a la intemperancia. Los años como partido oficial han trazado sus rutas en el pensamiento. Si eres priísta, lo mereces todo. El perdón de los católicos, el respeto de los comunistas y de los rojos, de esos que no sean anarquistas, ni rijosos, es decir, aquellos que no son extremistas, medio rojos. Rosa mexicano son los priístas. Si tus ideales como político vienen cargadas de rojo, rojísimo, con el tatuaje de la hoz y el martillo en el pensamiento, entonces no te queda más remedio que pertenecer al PRD, al PT, a Convergencia, entonces, seguro que tienes que ser lector del marxismo, el trotskismo, y seguro eres ateo. Acaso si eres científico tienes que estar pegado a estos partidos de izquierda.

Nueva Alianza y el Verde Ecologista se refundan a conveniencia. No hay ideología. Pero sí, y claro, moda, todo pensamiento de la moda social, permea en estos dos partidos. He escuchado a los del Verde decir, nosotros gobernamos México, fuimos parte de la alianza cuando ganó Fox, entonces estuvimos en el poder, sabemos qué es gobernar un país, y ¿en verdad creen ellos que alguien les cree? Estos dos partidos se aliarán con el que puedan. Con las cosas definidas de este modo es fácil trazar alianzas. Fácil tranzar acuerdos. Todo el resto de la sociedad no tiene cabida en la política. Señores, soy católico, futbolista, ajedrecista, escritor, mesero, biólogo, me gusta leer poemas, practicante de yoga, detesto las verduras, me gustan las corridas de toros, y soy un asiduo lector de Condorito. ¿No tengo cabida entonces en ningún partido? Claro que la tengo, en cualquiera, como todos los ciudadanos.

Ya

pasan a la casa para que te afilies, como lo hacen algunas sectas religiosas. Detesto que en México se hable de una educación laica, que tiene períodos vacacionales en Semana Santa y por Navidad (nacimiento de un tal Cristo). Es una educación laica que regresa a la escuela después del Día de los Santos Reyes. Absurdo que hemos permitido. No podemos desafiar a la iglesia. Si están adoctrinados con las religiones, es fácil adoctrinarlos para formar parte del partido.

Los partidos políticos se han sincretizado con las ideas religiosas de "jalar" adeptos, requiere de conversos, necesita oradores morales, líderes espirituales, mártires (la muerte de Colosio, la muerte de Cloutier, de Aguilar Zínser, la persecución mediática de Godoy Toscano). Los militantes partidistas van de su templo a las oficinas del partido, se arrodillan ante la biblia y ante la propaganda partidista, se hacen efigies de sus santos, de sus candidatos. Suelen tener incluso tendencias generacionales de procreación de sus ideas: Los panistas se casan con panistas. Los priístas se casan con priístas. O se tranzan alianzas monárquicas que impliquen paz entre sus reynos. La hija de renombrado panista con el hijo de renombrado priísta. Los militantes panistas tienen en su santoral a líderes, fundadores e ideólogos. Gómez Morín es algo así como el padre de la Secta panista. El cruzado que defendió y asentó las bases de la religión panista. Tata Cárdenas fue el último gran héroe, al que se busca emular por haber tenido tantos creyentes. La militancia panista tiene sus códigos de honor. Puedes ser excomulgado si no cumples con los preceptos de la secta. Pero eso sí, todos los partidos, y tomados de las manos, corren presurosos (como los pastores) a la fiesta por el cumpleaños de tal o cual obispo de tal o cual iglesia. Hay que ser libre para poder darse cuenta. Para hablar de algo hay que mirar el fondo del asunto. El respeto, mis señores, nace del miedo, del temor. Si se de lo que es capaz el otro, me abstengo de chingarlo. Yo no le creo a los partidos políticos.

Sus idearios están muertos. Dios ha muerto, para liberar al hombre. La democracia ha muerto,

refundemos México, seamos libres del adoctrinamiento partidista. Necesario es abandonar la militancia. No participar en sus juegos electorales. No participar en el Teatro de la Democracia Mexicana. Abandonemos estos rituales de una buena vez y para siempre. Soy un franco convencido de la necesidad de Anular el Voto. Es una decisión personal, no una masificación de ideas. Anula quien se convence de una libertad única que implica el rotundo: Ningún candidato merece mi voto. Cuando se llega a ese concepto, es cuando se es libre de todo adoctrinamiento partidista.

La democracia ha muerto en México

EL MILITANTE

HÉCTOR CETINA MORALES

Pedro PRIeto parecía ser un buen militante desde que fue nominado por el big brother, es decir por el Sr. de los Cielos, como socio águila No. 666.En su pecho siempre llevó al equipo tricolor pues, según él, tenían mucho corazón. En la cancha lo demostró, le puso nombre al innombrable, hizo caso a las enseñanzas de la maestra Elba, llenándose de sabiduría hasta el Gordillo, hizo la Roque señal al Enemigo Público No. 1, tapó el sol azteca con un dedo, grito que el verde no es vida y que el planeta definitivamente no es azul tan dulce como el PAN. Pero Pedro PRIeto jamás pensó que al irse a la capital conocería los pecados capitales en carne propia, se volvió glotón, comió paleta payaso y se indigestó, le cantaron "eres golosa, golosa" mientras le crecía un amor insaciable e impensable por la panadería de Tía Rosa. Sin pensarlo había llegado al país de Nunca Jamás, se había vuelto Peter PAN.

Era como un Fox, había mudado de piel, solo pensaba en el “hoy, hoy, hoy” sin mañanas; tomó su peptobismol, masticó melox y por el arte de la guerra dejo de tener problemas FeCales. Se dejó crecer la barba blanca como un gran Jefe Diego y fue fiel al evangelio de Lucas Gavilán; el planeta

definitivamente sí le era azul y su PAN favorito eran las chilindrinas, a pesar de que estuvieran hechas de harina de otro costal y le causaran desesperación y alucines; tantos que tenía que gritar

en la oscuridad: ya cállense, cállense que me desesperan, mientras los acusaba con su mamá y se azotaba contra la Paredes. En un día feliz, Peter PAN volando sobre el azul del cielito lindo quedó deslumbrado. Fue culpa del Sol, sufrió insolación y empezó a ver todo amarillo, a escupir bilis, a obrar mal, y como todo mundo sabe, el que obra mal se vuelve Obradorista. Fue un cambio brusco.

Se le picaron las Encinas, le cayó la maldición de Moctezuma que sólo pudo expropiar con la poción mágica del Cuauhtémoc, sin importarle que tuviera los efectos segundarios de no poder sonreír y la provocación de calenturas por la silla presidencial. Peter Pan de pronto aceptó su condición, era la ficha amarilla y empezó a creerse el Emperador del Sol naciente. Se volvió tan pesado que empezó a irse de lado entre serpientes y escaleras, siempre por el camino amarillo de la izquierda, solo en compañía de su carnal Marcelo, pero la envidia y el hambre de poder lo opacó; se puso poco a poco naranja naranja hasta que fue muerto a traición. Le dieron el tiro de gracia por el escuadrón del I.F.E. mientras su osamenta era exiliada a una isla ecologista para que pudiera ser enterrada.

Los tiempos electorales pasaron, el Militante parecía en la Cruz de Olvido. Nadie se acordaba de él en las boletas, nadie pedía voto por voto en su urna, hasta que la Paca tuvo una ilusión óptica, lo invocó para la campaña de los tucanes, lo hizo bailar el tucanazo. De pronto era el momento del regreso del muerto viviente, el momento del despertar del Diablo, venía con más fuerza que nunca, de nuevo estaba en campaña, sólo que ahora tenía la pinta de un niño verde, como si hubiese sido exorcizado en un rito para el 2012. A pesar de todo El Militante siempre mantuvo la cara en alto, la cara de burócrata. Una vez sentado en su curul, por un instante se sintió presunto culpable, pero al final nada cambió, en su mente sólo pensaba en sus alianzas y en ser Presidente, aunque sea de “chente tuz” y sin importarle que después cargara con el mote de espurio...

Esta es una publicación de la Catarsis Literaria El Drenaje. Si algo aparece publicado acá, seguro es que coincidimos en ideas.

Grietas 47

Un pasquín del Grupo

La Resistencia 2012

Número 46 / 23 Feb 2011

En la edición: Denisse Sánchez Erosa . Bárbara

López León . Argentina Casanova . Ileana

Garma . Mario Pineda . Adán Echeverría

Dirección: Jorge Manzanilla

palabrasgrietas@yahoo.com.mx

Ligia Chan Brito

EL DIARIOS DE UN GENIO

HÉCTOR CETINA MORALES

Chavita era pintor de brocha gorda, pero siempre quizo dedicarse al dibujo tecnico. Tenía la teoría de los colores de que el léon no es como lo pintan, porque siempre en domingo terminaba por pintar un zorro o su mínimo común múltiple: un gato con botas.
Cuando el corazón se le hacia de melón, pintaba de tripas corazón; era su lado oscuro, como si la fuerza lo acompañara, desde que aquella vez un hombre de negro se le acercó y le dijo: soy tu padre, porque según las malas leguas era hijo de la madre Teresa y de un tal padre Amaro.
Fue un 2 de octubre, ¡por que jamás se olvida!, para Chavita ésta aparición, más allá de la vida, fue como un trhiller, un big bang, su boom latinoamericano y pa pa panamericano, fue su proyecto uno, su reloj blando dando la hora nacional y gritando a los cuadro vientos: ¡es la hora, es la hora, es la hora de jugar!
Hay quién decía que era un genio con su lámpara maravillosa; que iluminaba como linterna verde todo lo que pintaba... pero Friduchita, su amor platónico venusiano, por que las mujeres son de venus y no de marte, no estaba de acuerdo, ella hablaba de un tal Dieguito y su mano de Dios, y que el periódico mural decía que era como un Aleph en una ventana indiscreta, y que por eso y muchas cosas más, él era en definitiva el master of popets y su cupido motorizado, por lo que cada vez que se embriagaba, se ponía monitos hasta en la carita.

Chavita muy en el fondo del diario de una pasión, estaba conciente de sus celos y de que el cielo puede esperar hasta por sus bigotes. Pepe grillo le decía todos los dias: calmantes montes mi pequeño saltamones, que siempre hay un roto para un descocido.
Mientras, no le quedaba otra que hacer gala de las esferas para aguantar bara... pero él en su inteligencia artificial se hacía al surrealista y pedía que ojalá lloviera café en el campo, para que en la realidad no se sufra tanto.

ALGUIEN EROTIZÓ LA TARDE

IAN SORIANO

Alguien erotizó la tarde. Flor y su vestido blanco, y su sudor de mojigata. Y Ester con sus medias negras goteando en mi frente y sus tacones soberbios levantando sus nalgas. Yo masturbándome debajo del escritorio, mientras el círculo de ineptos que a mi lado laboraba podía concentrarse en su trabajo; frente a sus computadoras como héroes amansados, fustigados por unos cuantos billetes, ¿qué miserable polvareda abrumaba sus cerebros? Flor y su fondo blanco y sus calzones holgados y su mente serena, y sus extrañas facciones de felino, con su peineta sujetando cabellera. Ester virando su silueta con expertos movimientos de hombros erguidos, y rizados aromas alrededor de su espalda. Y Damaris aún virgen, acomodando periódicos con las manos hasta que sus nalgas maduraran más de dieciocho años; algo en su rostro revelaba que estaba contenta así. Carmen la-más-buena, sin suficientes defectos como para poner caliente a un alma y a un cuerpo, chaparrita pero bien redondas y bronceadas sus caderas y caireles de membrillo rojizo. Deisy caminaba chueco, se paraba de su silla y evadía las órdenes de los jefes -animales en ese momento- quienes babeaban mientras las blancas y redondas tetas se movían del norte al sur de la oficina, entre halagos, visiones y reclamos de por qué llegaba tan tarde, que no había problema porque "después me pagas las horas".
Vuelvo a Ester -de la edad de mi madre-, quien me esperaría detrás de la puerta de la oficina para mostrarme la maternidad de las diosas que nunca amamantaron a sus hijos, antes de que el mundo se volviera tan contradictorio y comenzaran a ladrar los hombres dentro de las oficinas de renombre y recato, con ganas de que ninguna señora se fuese de vacaciones sino hasta que las máquinas se apagaran y los motores de los hombres estuviesen hasta el forro de trabajo automático y a merced del dinero. Porque, al fin y al cabo, a todas había que pagarles, a pesar de que nunca nos cumplieran ningún miserable sueño o fantasía. Bajo la circunstancia de que varias de ellas aún no descubrían el meollo del gusto por la belleza sexual que las hacía existir; por la desgracia de que la mera enfermedad de la lujuria no particularizaba a ninguna, sino que por simple instinto animal y vulgaridad eran tomadas por nosotros, circunstancia que debía ser inaceptable. Nada menos que uno más de los absurdos presagios de siglos anteriores, cuando ni ellas eran la maquinaria sexual ni nosotros la monetaria. Cae la herencia de una peste sobre nuestros ojos, y más allá de los valses que nunca bailaremos en las pistas sino dentro de sus faldas porque (¡maldito el que inventó la lencería!) deberían dejarnos ahí escondidos para siempre. Muta nuestra agonía a la temperatura ambiente de sus encantos, en medio del humo de cigarrillos y smog de glorietas adonde van a comer, donde pasean más de mil cuerpos amorfos e inútiles, hartos de que nadie los posea. Porque son feos pero tienen sed, son feas pero visten tangas, y sus nalgas son planas, amarillas, chuecas, pero se componen, o lo
intentan. Y se acabaron las percepciones cómodas desde que ninguna tiene rumbo ni estrategia, porque nadie las quiere, pero vamos por ellas, que no las dejen. Y también las gordas nos gustan (¿Quién explica el karma de las gordas?). Recargan sus panzas sobre nuestros ombligos, repugnantes; deliciosas las gordas pero nunca sutiles. Gordas con más devoción erótica que las flacas de vestidos largos y sonrisas codiciosas, ejecutantes de danzas en las que nadie debería abrir los ojos: las siluetas de las reinas que dan pasos hacia atrás, las gitanas, las negras, las de piel frágil, muy blanca, enfermizas, las que nunca sabrán sentarse "correctamente" después de casarse, las que morirán sin noviazgos, las vendidas, las quedadas, las de nadie; el rimel escurrido, sus espaldas en escombros, su corazón arde con ellas. Y ellas creen que nosotros las queremos. Y nosotros queremos que ellas nos crean, o nos creen…de nuevo.

UN JUEGO DE NIÑOS

ANA BERTHA GÓMEZ CAVAZOS


-¿Qué crees? (Con cara de angustia) En el recreo
jugamos a que unos niños eran soldados y otros narcos. Y nos
tirábamos papelitos.
- Por eso estás estudiando tanto inglés, ¿Verdad? ¿Ya
no quieres vivir aquí?
-No, estoy harta de la guerra.
-Oye, shikipiki ¿Y quienes ganaron, los narcos o los
soldados?
-Todavía no se sabe, hasta el otro recreo. ¿Tú quién
quieres que gane?
-Pss lo mismo que todos: la gente.





LAVAPLATOS

MOISÉS VILLAVICENCIO BARRAS



Yo miraba las manos de mi madre
ir de a un lado a otro de los platos.
El limón se comía la grasa
y la ceniza el cochambre.
El agua sucia era
para los jazminez y los geranios.
Pensé muchas veces en sus raíces
retorciéndose como los intestinos de los gatos
atropellados en la noche de mi barrio.
Sordo escuché las quejas de mi madre
hacia los posillos de estrecha boca
y los vasos de plástico.
La vi sangrar lágrimas y monosílabos.
Mi padre me dijo mientras se afeitaba:
"Los platos los desperdicios y rosarios
son asuntos de mujeres.
Uno hace las cosas duras que le tocan al hombre:
Encontrar los yacimientos de peces,
masticar tabaco y tirar las redes."
Hoy yo también me quejo de la redondez
estúpida de los platos de tantos vasos
y de tantas tazas.




SON LAS CALAVERAS MI QUERIDA DIABLA

ADÁN ECHEVERRÍA



Las calaveras verdes y el desabrido cielo sin estrellas
Son las calaveras y la palidez detergenta que no puede discutirse
No sólo los baños y los años que perderemos en la angustia
sino la afrenta hacia nuestros amores
hacia los rostros que fuimos amamantando en la esperanza
Los dientes sonrientes de las calaveras son lo único que
permanece
ahí estático
insomne acechante.










Esta es una publicación de la Catarsis Literaria El Drenaje.
Si algo aparece publicado acá, seguro es que coincidimos en ideas

Grietas 36

Un pasquín del Grupo

La Resistencia 2012

Número 36 / 126 Ene 2011
En la edición: Denisse Sánchez Erosa .
Bárbara López León . Argentina Casanova .
Ileana Garma . Mario Pineda . Adán Echeverría

Dirección: Jorge Manzanilla
palabrasgrietas@yahoo.com.mx


BIOPOLÍTICAS DE SEGURIDAD: LA CÉDULA DE IDENTIDAD CIUDADANA

SALVADOR GALLARDO CABRERA/
MARCO ANTONIO LEDÓN

Seguridad es un mecanismo de gobierno. No se trata de una serie de políticas puestas en marcha a partir del surgimiento de una situación de inseguridad. Antes del 9/11 en Nueva York, y de la supuesta guerra contra el narcotráfico en México, los mecanismos de seguridad ya funcionaban. No se trata tampoco de un fenómeno que exprese cierto malestar de la cultura o un deseo que corroe la vida posmoderna, sino de una serie de mecanismos de regulación y modulación cuya función es asegurar el poder. Es por ello que muchos estados contemporáneos ofrecen "seguridad" como el misterio resuelto de la cohesión social y de la legitimidad gubernamental. Los mecanismos de seguridad son marcos de integración, estructuras a las que las implicaciones sociales y culturales, así como los estratos urbanísticos y geográficos, deben subordinarse. Algunos de ellos tienen una modalidad biopolítica: buscan la
absorción del medio viviente, de una población, en una estructura instrumental.

La cédula de identidad ciudadana que se implantará entre los menores de edad en seis estados de la república es, así, un mecanismo biopolítico de seguridad. Como en las ciudades asfixiadas por el virus del control descritas por Burroughs, en México hay que hacerse de un documento de identidad, de identificación o de comprobación para todo: acta de nacimiento, cartilla de vacunación, licencia para conducir, cartilla del servicio militar, credencial para votar, cédula de identificación fiscal (rfc), clave única de registro de población (curp), cédula profesional, acta de matrimonio, pasaporte, credencial de senectud, más sus avatares electrónicos como la firma electrónica avanzada (Fiel) del sistema tributario (en donde ya se incorpora la captura del iris a las personas físicas; no así a los magnates que detentan las grandes empresas del país).

Y en este mosaico de papel, plásticos y bites las funciones se traslapan, redundan entre sí, se conectan o no con otros dispositivos informáticos y de tecnovigilancia, son inteligentes y en constante adaptación o pasivas y unidireccionales, se empotran en sistemas de identificación, monitoreo o seguimiento y contienen indicadores biométricos, abren o cierran puertas, cuentas, bancos de información. Hay hibridaciones perversas: la credencial para votar, ¡es el documento oficial para cobrar un cheque y para pasar un control en el aeropuerto o en las carreteras! (Si hiciéramos la genealogía de esta credencial entenderíamos por qué la democracia mexicana no tiene un respaldo ciudadano real y por qué cuesta tanto dinero fabricar una apariencia. O tendríamos que reconocer que la democracia mexicana es tan saludable y madura que el IFE se ha convertido en un verificador de credenciales; por eso ha solicitado a la Asociación de Bancos de México que no acepte las credenciales 03 como identificaciones válidas para las operaciones bancarias). Alain Corbain y Michelle Perrot han mostrado que en el proceso de acentuación y difusión de la identidad individual, en el siglo XIX, se afinaron también los procedimientos de identificación de los individuos y el control social. Así se inició la historia de la pesquisa de las singularidades individuales, y las instituciones policiales fueron los laboratorios en los que se elaboraron muchas de las técnicas que se generalizaron después en otros campos.
En 1876 la policía francesa comienza a usar la fotografía y en 1882 adopta el método de filiación antropométrica establecido por Bertillon (configuración del cráneo, distancia de los ojos, forma de la nariz, entre otros). Para los inicios del siglo XX, los procedimientos de identificación diseñados para delincuentes y criminales desbordan el marco penitenciario y empiezan a generalizarse a toda la población en la forma de un "carné de identidad": apellido, nombre, fecha y lugar de nacimiento, de filiación, señas personales, huellas y la foto del individuo. Sería muy ilustrador hacer el recorrido histórico de los documentos de identidad, identificación y control, pero éste no es el lugar para ello. Algunos de los dispositivos de control e identificación
contemporáneos no sólo buscan fijar una identidad -el imperativo categórico de una condición permanente. Empotrados en sistemas multidimensionales, son instrumentos de modulación y sincronización de las subjetividades, dispositivos biotecnológicos que vigilan estados de cuenta bancarios, compras, viajes; que monitorean frecuencias y preferencias; que acumulan, dan
seguimiento, y analizan datos con el fin de perfilar probabilidades y patrones de conducta; que gestionan y rentabilizan esos perfiles y esos patrones.

A manera de ejemplo: los bancos de datos de los grandes almacenes y de las tarjetas bancarias, adjudican mecanismos preferentes, membresías, configuran información y productos, impulsan y modulan patrones de consumo y realización capitalista. Responden a líneas de interés y necesidades creadas. La explotación y análisis de una base de datos con información biométrica gestionada por el Estado seguramente conllevará otras aplicaciones. Sobre todo cuando se conoce cómo se han utilizado para los fines más aviesos.

CRÓNICA/PUESTA EN ESCENA

Uno. El 28 de junio del 2009 el Ejecutivo anuncia la expedición de la cédula de identidad ciudadana (CEDI). Sus principales preocupaciones se concentraron en establecer un mecanismo que garantizara la recolección y manejo de la base de datos, así como elementos vinculados a la privacidad de los ciudadanos. Durante los siguientes meses, la Secretaría de Gobernación se reúne con los partidos políticos para exponerles los alcances de la CEDI,
pero no existen pronunciamientos públicos ni posicionamientos. Durante el mes de diciembre los diputados federales de las oposiciones congelan la cédula de identidad ya que, argumentan, "atenta contra la seguridad, viola los derechos humanos y se constituye como un instrumento de un gobierno policiaco". Al día siguiente, Gobernación analiza aplazar la cédula de identidad a partir del exhorto del Congreso y detiene el proceso hasta marzo del 2010.

De forma paralela, los consejeros del IFE se reúnen los últimos días del 2009 para definir el papel de la CEDI en relación con los temas de carácter electoral. Durante la primera quincena del 2010, el IFE dice "No" abiertamente a la CEDI como sustituta de la credencial para votar.

Como resultado, en los primeros días de Enero del 2010, la SEGOB y el IFE establecen una serie de mesas de negociación (¿por qué solamente ellos?) y acuerdan en menos de cinco días registrar las huellas dactilares e iris de los electores en la credencial de elector, incorporando el CURP biométrico para cumplir con los elementos establecidos por el Ejecutivo, y mantenerla como credencial de identidad. Así mismo, se acuerda que la credencial de elector se fusiona con la CEDI y que el IFE será la única instancia emisora de dicho documento. El Presidente del IFE señala que la cédula de identidad se implantará en el segundo semestre del 2010, así como la conveniencia de conformar un Instituto de Identidad (¿?). Por su parte la SEGOB señala que se iniciará un programa de expedición de la CEDI para menores de 18 años y los residentes en el extranjero, mientras que para el resto de la población no se expedirá sino que solo se añadirá información biométrica a la actual credencial para votar.

AMOR

GRISSEL GÓMEZ ESTRADA
para Arturo Cosme

La niebla se extiende hacia el umbral,
y a su paso desaparece el camino irregular de la senda,
sus protuberancias: serpientes con las que se formó el destino silente de las olas,
incluso, la niebla se traga los abismos con los que tropezamos, se traga
su núcleo donde sólo la oscuridad es posible, donde sólo el extravío y la pena
como ángeles luminosos, nos tendieron la mano, ignoro si para sufrir
o reírnos a carcajadas por el vuelo inútil de fantasmas, hoy sin rostro,
alguna vez tan bellos que no supimos cómo sobrevivir
a su antigua iridiscencia de seres de profundidades marinas.
A la espalda ya no queda nada: sólo tu rostro en cualquier dimensión:
es tu rostro: emerge blasfema ilumina, corta cabezas, consume mis palabras -los cantos,
las restituye en forma de parvadas, de resplandores a la orilla del río Colorado,
y me deja ciega y feliz entre este desconcierto que parece, no desdén, sino aganisias vivas,
nimbos que preparan tempestades, vientos que confluyen desde los cuatro puntos cardinales,
y todo en una sola mujer. Y cuando sobre tu cuerpo desnudo, nos lanzamos al vacío,
y suspendidos me conduces a los centros, al origen, amado, impregnados enteros
de lágrimas gozosas y sudor, somos capaces de entender, como recién nacidos,
en qué consiste el cosmos a quien se llama Dios.

Grietas 30

Un pasquín del Grupo

La Resistencia 2012

Número 30 / 29 Dic 2010

En la edición: Denisse Sánchez Erosa . Bárbara

López León . Argentina Casanova . Ileana

Garma . Mario Pineda . Adán Echeverría

Dirección: Jorge Manzanilla

palabrasgrietas@yahoo.com.mx

¿ESTAFA EDITORIAL O SIMULACIÒN POÈTICA?

ELIZABETH CAZESSÙS

En el mundo de los simuladores literarios, la poesía ha pasado a ser un trofeo de caza. Me refiero a Caza de Poesía  MORALDALSUR, una editorial independiente fundada el 21 de marzo de 2003, dirigida por la poeta colombiana Antonieta Villamil junto con Mark Lipman.

Según la página del blog de esta editorial, aparecía mi nombre en una lista de los autores premiados,  como si Yo (Elizabeth Cazessús) ya hubiera recibido la publicación como premio, pero a la fecha han pasado 18 meses sin la publicación de mi libro y he confirmado que el certamen es una farsa. La editora Antonieta Villamil, al saber de la publicación de este artículo (en redes sociales como en correos),  borró mi nombre del listado que tenía en su blog, pero tengo pruebas que confirman precisamente el hecho denunciado.

Dicha evidencia ha sido tomada de la pantalla de la página del blog, Caza de Poesía, del antes y después de que la editora decidiera quitar mi nombre de la lista de Libros Publicados.

Antes de escribir mi articulo yo me preguntaba si los demás autores que han sido “premiados” estaban en mi misma condición, quiénes habían recibido el premio  y quiénes, siguen siendo usados para darle sustento a una editorial que proyecta los vicios típicos de la descomposición social en la que vivimos profesionistas y artistas: falta de formalidad, abuso de confianza, uso de autores reconocidos para proveerse de prestigio y conseguir fondos institucionales: un

modus operandi para su autopromoción.

A la fecha esta "caza editora" ya anunció en su blog tres publicaciones más de autores muy reconocidos: la ganadora del premio 2010, Karla Badillo Coronado, y la traducción del libro "Belongings" del poeta/activista Jack Hirschman; ambos residentes de San Francisco; así como la ANTOLOGÍA: REVOLUTIONARY POETS BRIGADE - BRIGADA DE POETAS REVOLUCIONARIOS.

De la poeta Karla Badillo Coronado, confirmé mediante correspondencia electrónica que su situación es similar a la mía, lo mismo para la poeta mexicana Estrella del Valle. No obstante Estrella del Valle ha optado por permanecer y sostenerse en esta contradicción, al afirmar que ella nunca envío su libro, pero a diferencia de Karla Badillo que ha aceptado verse estafada, con promesas incumplidas, largos silencios y sin respeto de convocatoria; Estrella del Valle

optó por negar el hecho contundente de su premiación.

En mi caso, el premio me fue dado a conocer públicamente a partir del 25 de junio del 2009, día en que  presentaba mi libro "Razones de la Dama Infiel", en el Centro Cultural Tijuana. Como parte de los invitados, la representación  de Caza de Poesía, Moradalsur, Antonieta Villamil y Mark Lipman, me otorgaron en nombre del jurado, el premio convocado por dicha editorial. Antes de iniciar milectura, Antonieta Villamil y Mark Lipman, me pidieron permiso para anunciarel fallo a mi favor.  Acto que impresionó al público; periodistas, amigos, editor,

libreros y familiares. Ante mi sorpresa, mi público fue "secuestrado", ¿por qué? A la fecha me siguen preguntando, ¿qué pasó con tu premio de Los Ángeles?

Como dato curioso, el premio se anunció dos meses después de su fecha oficial, ya que el inciso 4 de la convocatoria del premio declara que: "El premio se anuncia el 21 de Marzo: DÍA MUNDIAL DE LA POESÍA". Así como, "Los libros publicados se entregan al siguiente año de anunciado el premio y puede declararse desierto".

¿Qué pensará usted lector al verme atrapada en esta estafa?  Yo me pregunto ¿cómo agarrar "la sartén por el mango" y salirme de esta simulación editorial sin quedar como una incauta?  ¿Cómo es posible que una poeta-editora reconocida internacionalmente (Premio Gastón Baquero, 2001, Madrid, España), sostenga un proyecto editorial haciendo cautivos a autores reconocidos para su propio beneficio de autopromoción, sin responder a los compromisos creados por un certamen de esta naturaleza?

¿Dónde queda la poesía y la voz de  Antonieta Villamil, quien con el abuso de la palabra, de una forma tan desfachatada, típica de un estafador de poca monta,  siga postergando la publicación de un  libro que anunció ganador ante un público respetuoso de la poesía, periodistas y familiares? ¿Cómo estos editores se autonombran "poetas revolucionarios", si la lealtad y la fraternidad, -valores fundamentales de la revolución-, no son llevados a la práctica ni dentro de su oficio y un trabajo honesto?

¿O será que todo es una simulación de marketing-editorial, que se diversifica con eventos y otras convocatorias?

El 10 de marzo del 2010; aparece el cartel de "Poets Against War", un evento que convoca a poetas del Sur de California. Y cito el mensaje del 15 de marzo del 2010, en el que pospone mi libro otra vez, porque la "guerra" se atraviesa: "Todo ha ocurrido muy rápido y no vamos a desaprovechar el momento. El tema ya sabes es POETAS CONTRA LA GUERRA en cualquiera de sus variadas formas y lo que queda abierto a las posibilidades por la paz, la libertad, la vida del planeta en condiciones justas..."  http://cazadepoesia.blogspot.com/2010_03_01_archive.html

Villamil hace alarde de un "pragmatismo político", en el que "los fines justifican los medios"; así, la poeta se excusa con "la guerra" para postergar su compromiso editorial. Y de la misma forma oportunista con que secuestra públicos cautivos, aprovecha guerras, eventos culturales, encuentros internacionales y temas candentes, finalmente, justifica la estafa editorial para su auto promoción. 

¿Quién puede creer sus objetivos políticos, después de que una se ve como víctima defraudada? ¿Cuál es el compromiso real de los editores/poetas de esta "caza editorial"? ¿Con la guerra o con su programa, y poetas a los que dice promover, según la convocatoria "para realizar una labor de difusión de la poesía escrita en español en los Estados Unidos"? ¿Acaso en esta editorial pesa más el activismo que su razón de ser? ¿Qué tipo de activismo se puede esperar, y dónde queda su compromiso editorial, si no asume la responsabilidad y respeto a los individuos /creadores que han confiado en su convocatoria entregando obra

poética? 

Los editores no dudan en descartar sus compromisos profesionales, por los ideológicos. Aclaro, no estoy en contra del activismo, sino del desorden oculto de esta editorial que no toma en serio su compromiso, ni su proyecto con la comunidad a la que convoca. Por eso denuncio este atropello, para liberarme en salud, y retiro públicamente mi obra de esa casa editora. Pues todo parece que Caza Poesía se ha contagiado de los mismos virus que pretende combatir: la estafa, la demagogia y  la manipulación del nuevo orden global.

Necesario es aclarar que debido a la informalidad con la que se ha conducido la editora, Antonieta Villamil, me he visto obligada a publicar información proveniente de correos personales, lo hago para sustentar mis argumentos y sumarlo a las evidencias sobre el blog de Caza Poesía y su convocatoria. En todo caso, querido lector, saque sus conclusiones.

LA NOTAS ROJA

HÈCTOR CETINA MORALES 

En un día feliz éstas son las mañanitas de un día con un sape que se volvió sope para los trogloditas de la violencia... como si en un plácido domingo las notas musi cales estuviesen sonando como sirena desafinada y pellizcada: fue horrible, fue horrible Pero si esa cabeza de tolteca, del pepito que no era nativo de tepito no hubiese estallado ni encallado como una boya sobre el mar muerto, ni el control machete hubiese caído sobre el cuello de cisne y sobre el cuerpo del delito -quizás, quizás, quizás- esta guerra de las galaxias, similares y conexos y con nexos con el narcotráfico de esta ciudad de Dios de tin marín de do pin gue o yo no fui fue teté pégale pégale que ella fue, no hubiese ni llegado a la segunda parte a pesar de que digan que

las segundas partes nunca son buenas. 

Pepe pecas pica papas siempre fue de lo más tranquilo, diasepanes redondos se veían en sus profundos ojos color esmeralda perdida, lo más que cargaba en sus bolsas según su padre nuestro era su mejoralito con aspirina Y su modus vivendi de infonavit era casi la de un ermitaño, tacaño, solo hacía del caño por lo que nunca estuvo envuelto en ningún show de big brother ni mucho menos fue un académico, era más bien como un burro de planchar, por aquello de sus calenturas de más de 40 grados, era de los que más pelón pelo rico le hacían al sex in the city.

Si el memorama no me falla, tal cual falluca propia del 29 de febrero del 2001, odisea del espacio de una dimensión desconocida, el cartel de la estrella de la muerte apuntó al mariachi de pepe pecas con una velvet revolver según cita los expedientes secretos X en su temporada final. El incidente no fue accidente, una bala marca acme rompió su piñata que bañó con su colación a los santos peregrinos incluído a una servilleta, el orgulloso hijo del santo. así lo dictaminó el buen juez que por su casa empieza.

El leimotiv había sido clarooscuro, la nota roja teniendo de soplón a la alarma decía que era un ajuste de cuentas bancarias con un ratón miguelito de cuello blanco, pero yo tenía mi propia teoría literaria de que había sido Nikita por un lío con sus faldas y su amiga mafalda. La verdad era oculta en un cofre de la isla del tesoro, nadie supo, nadie sabe, yo solo se que no se nada y que el platón lleno de zucaritas que estaba comiendo en la cocina de mí tía chepina al momento del crimen perfecto se llenó de su carita y de la sangre de su sangre y la sangre de mi sangre, por que hoy el occiso y muerto viviente de mis memorias en el convento de este cuento era mi carnal, el buen Marcelo.

Calaveras y diablitos en el presente, el hoy, hoy, hoy de los 5 minutos del pasado sexenio se fue como un zorro que ya no tiene máscara ni vuela como un enmascarado de plata ante las momias... y el presente es lo único que tenemos: La nota roja se ha vuelto como un farolito rojo en la esquina de mi casa que es tu casa, era y érase una vez como un cuento de vaqueros y una prostituta astuta que asusta pero que gusta respectivamente con valor nomás de un peso... DE PESO, gritaba el voceador que pagaba con la misma moneda a contra esquina.

Grietas 27

Denisse Sánchez Erosa

Un pasquín del Grupo
La Resistencia 2012
Número 27 / 15 Dic 2010



En la edición: Denisse Sánchez Erosa . Bárbara
López León . Argentina Casanova . Ileana
Garma . Mario Pineda . Adán Echeverría


Dirección: Jorge Manzanilla
palabrasgrietas@yahoo.com.mx










LA LEGIÓN DE LUCÍA
CARLOS MARTÍN BRICEÑO




Ahora que los Legionarios de Cristo han pronunciado un mea culpa público por causa de la triple vida de su siniestro líder y fundador, me gustaría toparme con mi escuálida amiga Lucía Gómez, quien los defendía con tanta vehemencia.
Fuimos juntos a la secundaria del colegio Americano, escuela privada famosa por su alto nivel de exigencia, pero menos excluyente en cuanto a la condición social de sus alumnos.
Esto último disgustaba mucho a Lucía, quien soñaba con cambiarse a una institución de monjas pretenciosas que, en aquel tiempo, se daba el lujo de seleccionar escrupulosamente a sus alumnas.
Mi amiga, por supuesto, había sido rechazada. Bajo el criterio de las seguidoras de Santa Teresa de Jesús, el apellido Gómez carecía totalmente de alcurnia. La pobre nunca llegó a cumplir su anhelo de portar la falda café a cuadros y los grotescos suecos del uniforme de las niñas bien de la ciudad.

Quizá por eso, con el paso del tiempo, cuando tuvo la oportunidad -y el
dinero- de inscribir a su único  hijo en un colegio privado, escogió el Instituto
Cumbres, el más exclusivo de todos. Su nene no iba a padecer las frustraciones
que ella había vivido.
- Para que se relacione desde chico -me dijo, cuando coincidimos en la estética  donde me cortan el pelo y le hacen a ella la pedicura.
- Es una escuela maravillosa -agregó, sin dejar de tomar su coca light.
(Lucía es adicta a todo lo bajo en calorías)-. Tratan a tus niños súper bien, las clases son bilingües, estudian con pura gente conocida, el nivel académico altísimo. Ah, y lo más importante: inculcan unos valores in-cre-í-bles. Deberías considerarlo para tus hijos.
Sin voltear a ver, porque hacerlo significaba arriesgarme a un tijeretazo,
solté:
-¿Con esos pederastas? ¿Qué no sabes lo de Maciel?
De no ser porque la detuvieron las señoras allí presentes, estoy seguro que ella me hubiese hundido las tijeras en el cuello. Parecía que hubiese ofendido al mismo Jesucristo. Me puse de pie y salí aprisa, sin esperar los
cortes finales.
Ese fue el punto de quiebre de nuestra amistad. Después de esa tarde, cada vez que me la topaba, Lucía evitaba abiertamente mi saludo.
Pasado un tiempo coincidimos en la sala de espera del aeropuerto de la capital. Vino directamente hacia mí.
-  ¿Sin rencores? - Me saludó de beso en la mejilla
-  ¿Lucía?  - dije, sin poder evitar mi asombro.
- No me veas así. Vengo de un maravilloso congreso de la familia legionaria.
- Ya veo.
-  Saber perdonar es una de las enseñanzas de nuestro Padre.
-  ¿Jesús? - pregunté, inocente.

- Qué casualidad - dijo, con calculada ironía, la recepcionista de la estética de siempre - La señora Gómez también viene esta mañana.
Y mientras la espero, escojo las mejores palabras para consolarla. No quiero que suenen a burla. Después de todo, el perdón allana el camino al cielo.





CASTIGO VOCACIONAL
ADÁN ECHEVERRÍA

Cruza sus fronteras la diezmada carne

El aire              cuervo de la madrugada
agita puertas    ventanales de sombra
Los monjes se abandonan sobre eclipses simulados
estallan la humedad de sus miradas
bajan las celdas con sus flamas y hábitos de cobre
siguiendo delirantes cánticos  (uno tras otro se contemplan)
por el cerrado laberinto que es la noche
Para olvidar la carne densa
corren hacia la frescura intacta de las hembras
reclinadas en el confesionario
                             Bajo la lumbre de la lengua
introducen el rojo hierro hasta los huesos
rojo carne     cobre               el ojo intacto de la luz
baila su propio remolino mientras ellas
hurgan    ceremoniosas
bajo las sotanas





DEVALUACIÓN
HÉCTOR CETINA MORALES





A la moneda la devaluó el día
la tropezó la luz al
golpearle el lado de la cara,
brilló pero se cegó hasta que
un vidente como yo
se la encontró y
le abrió los ojos,
le rizó las pestañas por fortuna y
le abrió en la noche su cartera
para que se acostara.

POEMA

JESÚS RITO GARCÍA

Te toco con la punta de mi seno

y con mi soledad desamparada;

y acaso sin estar enamorada;

me desordeno, amor , me desordeno.

Carilda Oliver Labra

Por las noches sueño que el mundo se derrumba

Y me dan unas ganas locas de salir corriendo;

Pero no puedo, amor, no puedo.

Los hongos de los pies no me dejan volar

Y tengo por testículos un par de duraznos,

Que no florean, amor, que no florean.

Bach, sálvame de este mundo derruido,

Llévame lejos.

Sé que tengo por cerebro un par de cacahuates.

Cada uno piensa distinto;

El primero es el triste,

El que quiere ser bahiano,

O morir en Kurdistán,

El otro es un pobre diablo sin hormigas en las bolsas,

que repite a cada momento:

“me desordeno, amor, me desordeno”

Ven amada mía,

Ven a chuparme los pezones

Y los hongos de los pies,

Verás cómo después, alucinamos juntos.

Esta es una publicación de la Catarsis Literaria El Drenaje.
Si algo aparece publicado acá, seguro es que coincidimos en ideas.

¡A los gobiernos no se les aplaude,
se les exige!

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Israel Caballero