12O

Andrea Aréstegui Pacheco

LA PARRANDA ELECTORERA

ADÁN ECHEVERRÍA

La pobreza en que la sociedad mexicana vive sumida debido al establecimiento institucional de la división de la sociedad en Asalariados y Nuevos Ricos, hace que, esos Asalariados (que reciben dosis de algo llamado salario mínimo), corran presurosos como los borregos -y ni siquiera como los pastorcitos- a todos los mítines habidos y por haber. Pero ¿quiénes son? Asisten aquellos que persiguen un hueso, nada más. Es decir, todos los que quieren conseguir un favorcito del "rey". ¿Y dónde se quedan esos que tienen sueños izquierdosos, y adoran al Ché Guevara lo mismo que se meten un churro de mota con las rolas de Manu Chao o Jarabe de palo? Ellos no, pero cómo, ellos son los ultra alternos, aman el aborto, la libertad sexual, de noche se fuman su motita, y en toda palabra usan el signo arroba, porque creen en la equidad de género, adoran a los toros, odian los vehículos con gasolina, y atestan esas tocadas de grupos que, cómo te atreves, tienen que ser alternativos, independientes, marginales. Ellos dicen de los otros: pobres borregos idiotas, pinches maraqueros porristas, adoradores de la migaja electoral. Esa división de Asalariados en fanáticos del hueso, y los que dicen: yo no apoyó candidaturas, porque soy un Rebelde (estadísticamente Rebelde, claro, que no percibe ser parte de otra muestra de datos bien reconocida), son parte de la misma fiesta. De esta parranda electoral. Yo dudo de ambos. Y me dejo guiar por sus actos.

Porque no es culpa de los porristas, sino de la historia social en que se ha construido este esquema; es mucho más fácil vivir en él que tratar de identificarlo con la intención franca de despreciarlo, utilizarlo a tu favor, y sobre todo, superarlo. Qué mueve a esos porristas, la esperanza, pero no de un mejor México, la esperanza de un trabajo para mi hijo, una oportunidad para mi esposo. Votaré por el Pri para que mi hijo no pierda su empleo, más vale malo conocido que bueno por conocer, dicen unos y otros. Lo que es verdad es que para ninguno de los grupos, los candidatos ofrece ideales. Ellos como Nuevos ricos, sólo miran a los Asalariados para servirse de ellos. La migaja electoral es hablarles de plataformas, ofrecerles proyectos de construcción, pero jamás ideales. Yo quiero un candidato que tenga la intención de hacer de México una potencia mundial, un candidato que diga: Yucatán jamás fue doblegado, recuperemos el espíritu y hagamos del pueblo yucateco el sitio donde el salario mínimo se incremente, los impuestos bajen, el transporte público sea gratuito, el empleo sea digno, las capacidades para que cada persona que viva en Yucatán pueda obtener una casa, y no una burla de casa, una casa de 12 metros de ancho por 50 metros de largo. Cosas claras, realistas. Un hogar donde se valore el ambiente, un Yucatán a donde todos quieran venir a estudiar; donde el arte y la cultura, la salud y la ciencia, el trabajo y las empresas sean la fortaleza para la sociedad. Seis años para crecer, y luego otros seis años para crecer más. Pero lo único que crece es la fortuna de los afortunados Nuevos Ricos.

Yo quiero un puesto en el gobierno, para servir, no para gozar del sueldo y el poder. Debe ser la sentencia, pero los candidatos ofrecen chicharra en sus mítines, nos construirán la calle, y correrán a tomarse la foto con todos los ancianos, los niños, las niñas. En la sociedad mexicana tenemos muchas cosas buenas, exponenciémoslas. En cambio el mitin está lleno de: venga un aplauso para fulano, vamos a derrotarlos, quiero comer priístas y toda esa sarta de idioteces de la política actual. Pueden existir pancartas, maracas y hasta tortas, yo vine al mitin por las ideas pero me fui lleno de migajas... Una parranda, esos son los mítines, contratar a la Bruja cuchi cuchi para que los peques se diviertan, y que bien por Aldo y compañeros; pero seguro estoy que si el equipo de Toy Factory tuviera mejores oportunidades de trabajo, no les bastaría andar de mitin en mitin.

Lo mismo los columnistas, los periodistas, que le aplauden a la señora gobernadora, caricaturistas, portales de Internet, que cumplen el dicho de: A mi el periodista me quiere o si no mi amistad se la pierde. Pobre Asalariados concientes de la chamba, que tiene que reportear, escribir, dibujar, editar al servicio de los Nuevos Ricos, buscando colarse como Jefe de prensa, Coordinador de Comunicación Social, y no para servir al pueblo, sino para servirse del pueblo. Por eso anularé mi voto, por eso les pido a todos que reflexionen y anulen su voto con un claro convencimiento personal. No me importan que los candidatos no lean libros, pero carajo, que no tengan ideales, que no puedan brindarnos propuestas más allá de promesas vacuas, es muy poco para lo que yo necesito. ¿Y tú?

EL SUICIDA

ROBERTO CARDOZO

Había pasado varias horas,

sentado frente a la hoja en blanco,

con la pluma en la mano,

intentando decidir a quién dedicaría la carta.

Tantas horas de pensar y preguntarse,

a quién,

cómo,

hasta agotar las respuestas.

Ahora no podía contestar por qué debía escribir esa carta,

para qué tenía una pistola en la mesa.

PUEDES DECIRLE AL AIRE QUE PASO MAÑANA

JORGE MANZANILLA

Quieras o no,

soy la lengua que recorre tus venas para callarte

Desde la ventana:

escupe la metáfora, aviéntala sin recato

cuéntales a todos de nuestro silencio

del parque congelado por nuestras risas.

Cuéntales del Cristo que nos persigna

de los rostros, la moneda, el helado

la cagada de pájaro en mi brazo izquierdo,

la rosa que nos devora y el mensaje en espera.

Diles que nuestras manos dibujan calles,

inventan gramáticas, arman canciones.

Este es el momento de cantarle a la sangre.

Con esto, ya puedes decirle al aire que paso mañana.

118

ADÁN ECHEVERRÍA

GESTIONES AL VACÍO

JORGE MANZANILLA

Ya lo decía el magnánimo Quevedo “Nadie ofrece tanto como el que nada puede cumplir” y pues el gobierno de Guerrero como ya es costumbre juega entre risas y promesas a un pueblo que lo soporta todo. En esta ocasión prometieron agua y nos dieron sequías. Todos los convocados a estas becas nos dejaron cual novias plantadas, ya lo decía la afamada Gloria Trevi, nos dejaron como papas sin cátsup. Todos de alguna u otra forma sabemos que las becas son el producto de las mafias, cuatachismos o de algún pariente cercano que pueda proporcionar esa “ayuda”. Claro está que en este país estamos acostumbrados a escuchar las razones perfectas para recibir BECAS esto es: “A mí me dieron Beca porque mi apá trabaja en SEDESOL y va a comer pozole los sábados con los licenciados que autorizan las Becas piloto”. O que me dicen de aquella excusa que tanto nos encabrita y nos saca de nuestras casillas “No te dieron Beca porque no conoces a nadie cercano al sistema”. Asquerosamente esto lo vamos leyendo, escuchando y viendo de manera normal. La legalidad está muy lejos de nuestro contexto social. Claro está que en la historia no sólo de Guerrero, sino de México se sigue repitiendo el cuadro de apoyar y luego ser olvidados. Ese señor- mentira de la SEP que lleva por nombre Cesar Quevedo Inzulza es el clásico mequetrefe que afirma utopías y lo peor de todo es que se enoja cuando se lo niegan, gente como este Delegado explica el desvío de recursos para los jóvenes. ¿Cuántos líderes políticos seguirán paralizando las necesidades de un pueblo? Conozco muchos compañeros que aún conservan la tarjeta amarilla de este gobierno y sólo los allegados del partido pueden tener preferencia, conozco otros compañeros que llevan 2 o incluso hasta 4 Becas al mismo tiempo y nadie es capaz de hacer nada.

EL ABORTO

PABLO GARCILAZO SANTES

Al igual que en Baja California, la Suprema Corte de Justicia de la Nación (SCJN) desechó la controversia interpuesta contra la reforma antiaborto aprobada por el Congreso de San Luis Potosí. El fallo de la Corte se produjo pese a que siete de los once ministros apoyaron las acciones de inconstitucionalidad contra las reformas antiaborto; sin embargo, para invalidar éstas se requería una mayoría calificada de ocho votos. Por tal motivo, la norma que criminaliza el aborto continuará vigente tanto en San Luis Potosí como en Baja California. En esta ocasión, se dio una discusión menos larga que la relacionada con el mismo tema en Baja California, que llevó tres sesiones. El Partido Acción Nacional y su presidente Gustavo Madero Muñoz celebran la decisión del Presidente de la República, Felipe Calderón Hinojosa, de someter a la aprobación de la Cámara de Senadores del Honorable Congreso de la Unión el retiro de la Declaración Interpretativa formulada por el Gobierno de México con relación al artículo 4, párrafo 1, de la Convención Americana sobre Derechos Humanos, "Pacto de San José", adoptada en San José, Costa Rica el 22 de noviembre de 1969, y a la cual nuestro país se adhirió el 24 de marzo de 1981. El artículo 4, párrafo 1, de la Convención postula que: "Toda persona tiene derecho a que se respete su vida. Este derecho estará protegido por la ley y, en general, a partir del momento de la concepción".

Madero Muñoz saludó este hecho debido a que la aprobación del retiro de la Declaración, que en su caso haga la Cámara de Senadores, contribuirá a la defensa por parte del Estado mexicano de los derechos humanos, especialmente del derecho a la vida, los cuales han adquirido con la recién promulgada reforma constitucional un reconocimiento pleno en beneficio de la sociedad. Finalmente dijo que Acción Nacional se suma a la defensa del derecho a la vida y la dignidad humana.

CUANDO PIENSO EN TI

JORGE CONTRERAS HERRERA

Cuando pienso en ti, estalla una burbuja de colibríes en mi respiración, galaxia emplumada de tornasol y sonrisa. Eres toda Babel y cualquier lengua, viva o muerta, habla de tus ojos, de esa intensidad de libélula: férvida mirada en el cáliz de luna creciente. Eres volátil y no pongo en duda tu maestría para caminar sobre el agua. Eres quien espolvorea de magia las alas de los ángeles, para volver a las alturas de infinitos cielos. Me nutres de magia y por ti soy generoso. Tu piel más fina que el aliento de una plegaria y tu garbo, portento de dragona de corazón incendiado. Cuando caminas, las piedras se rinden ante el polvo de tus pasos. Y si me pusiera a hablar de tu ternura, corro el riesgo de derramarme en suspiros y desaparecer. Puedo decir que sientes y vives la médula de cada palabra; desde dentro de ti surge una claridad que eriza cada vello de tu cuerpo y los ojos se te endiosan como dos mándalas en donde Shiva y Agni ofician ceremonias. Tus labios, mineral fundido, se enrojecen en el crisol de una profecía milenaria; Entonces la tierra tiembla sus poemas, y no es otra cosa que el paso que abren los colibríes para tiritar por ti toda la noche. Eres misteriosa, tu nombre se pronuncia con el corazón limpio; al nombrarte, invariablemente surgirán flores espléndidas cargadas de sueños.

ESTA NOSTALGIA

JESÚS LÓPEZ

cuando se adhiere al insomnio

suele abandonar mi cama,

traspasa paredes.

Buscando el invierno

en hogueras consume la tristeza.

la noche (que es igual a tu cuerpo)

recorre calles pidiendo amor,

entre ladridos sin dueño.

arboles que vigilan el andar,

perfecto ciclo de luz

que une nuestras manos en la eternidad.

es esta soledad que a fuerza de golpe,

exige te quedes en este cuerpo,

en esta noche de invierno,

condenada a llorar mi muerte,

a recordar las promesas al aire,

a recordar que tus manos y mi nostalgia

amor mío, son sin duda un milagro.

Eres una niña de mil eternidades y sabes

poner a tus pies al sol y a la luna, no para jugar,

para cuidarlos. Eres mi templo, mi oriente y

occidente, mi norte y sur, mi cenit y nadir.

Todas las lenguas de Babel, las vivas y muertas

lenguas de Babel, no alcanzan para expresar

todo lo que sucede en mí, cuando pienso en ti.

CIUDAD EN GRIETAS

AARÓN RUEDA

I

Veo el río que atraviesa la ciudad,

camina fijo sin miradas para ilustrar el torrente,

no hay quien palpe los pies sucios en su trayecto

y nadie se da cuenta de ese llanto.

El sueño vive sin darle la cara al cielo,

los remansos son luciérnagas apagadas

y el crepúsculo que coloreaba las mejillas

lo han pintado de gris

para no iluminar los ojos de esta urbe.

II

¿Dónde está la gente y sus risas,

dónde se perdieron los pasos de los niños?

Ahora el murmullo del desconsuelo se escucha,

y es lo único que visita,

se impregna en las calles.

Los edificios se han enfermado de soledad

rostros grises como si el crepúsculo los hipnotizara

y viven con el pasar de las horas

esperando la luz.

Grietas 116

JESÚS PIÑA

LA NAVIDAD DE LOS BURGUESES

YOANA CORTEZ

Al encender la TV en el programa de Hoy, festejaron la navidad con un Santa Claus gordo y mediocre. Salió con el típico costal de regalos, repartió regalos a los niños de los productores. Juguetes marca Matel, Fisher Price, Barbie entre otros que sólo niños burgueses pueden tener. Y por si fuera poco para consolación de los niños pobres que estaban mirando el televisor les envió un mensaje: "Que el trabajo de los duendes es recolectar las buenas intenciones de los niños". Pero al ver mi cruda realidad en Chilpancingo vi unos niños sucios, desnutridos, descalzos que no piensan en un buen regalo de marca prestigiosa. Sino en vender unas cuantas flores marchitas para poder irse a dormir, sin cena por supuesto. Para mí la Navidad sólo es para la burguesía que sólo pueden gozar de una cena, de un buen regalo. Es simplemente vanidad.

Es muy cierto que las familias se reúnen supuestamente a festejar el nacimiento de Jesucristo, además de convivir con familia y seres queridos, pero la realidad es que sólo se reúnen para presumir el mejor vestido, el mejor sueldo, los costosos regalos, calzados y demás banalidades productos de los aguinaldos. Realmente muchos sabemos que la navidad es parte de la mercadotecnia para poder vender,

recordemos que estas son épocas de mucha ansiedad porque nosotros los mexicanos estamos acostumbrados a no recibir mucho dinero, y es precisamente en estas fechas donde el dinero que recibimos nos causa mucha emoción y queremos comprar todo lo que vemos en las tiendas o en la televisión; lo bueno que el niño pobre seguirá con el anhelo de un regalo que jamás va a obtener mientras que el niño burgués sin ningún esfuerzo recibirá todo lo que sus padres le quieran consentir.

FELIZ APOCALÍPTICO 2012

JORGE MANZANILLA

Ya estamos en el año de las elecciones presidenciales y los tres candidatos están más que listos para disputar la silla más corrupta del país. No hace mucho fuimos conmovidos por el video navideño de Peña Nieto con su amada y guapísima "Gaviota". El señor Peje y Doña Josefina hicieron lo mismo por las distintas vías de comunicación; les recuerdo que este es el año del apocalipsis, el año de los juegos olímpicos, en que Esta humanidad tan llena de Grietas culmina. El 2010 fue el año del bicentenario donde el gobierno federal nos aglomeró de información y de festejos patrióticos, por otra parte los excesos de violencia no se detuvieron; el 2011 la narcoviolencia fue dominante y controladora en todos los aspectos sociales que respecta. Chilpancingo, Guerrero, es una de las capitales más mutiladas en todos los aspectos. El 2012 pinta para ser uno de los años en donde el gobernador Ángel Aguirre tendrá que enfrentar a los polémicos alumnos de la normal de Ayotzinapa. El 2012 no pinta mejorías políticas para nuestro lindo y hermoso México querido, desgraciadamente no existe hoy en día un candidato que tenga capacidad para trabajar para el pueblo. Le pido a Dios o al Chapulín Colorado que pase algo extraordinario para poder salvarnos de la avalancha corrupta del 2012. No es que sea pesimista, niun redactor amargado cuya labor sea la de alarmar a todos los lectores de GRIETAS, simplemente no veo situación que pueda enfrentar esta bola de mequetrefes, pseudo gobernantes, impíos, y demás adjetivos que en lo último que piensan es en nosotros. Pero eso sí, dijera el buen canta autor Chava Flores "A que le tiras cuando sueñas mexicano", nos veremos en unos cuantos meses con playeras de colores amarillos, verdes, azules con caras hermosas de los políticos, cada uno con su mejor sonrisa, besando niños, ancianos, visitando las comunidades más jodidas del país. Soportando calores, bochornos, demandas. Harán todo tipo de sacrificio para poder obtener el premio mayor:

SER PRESIDENTE DE MÉXICO. Que es finalmente todo lo que anhelan, robar para sus familias y olvidarse de los demás. No importa el color-político. Y finalmente como ocurre sexenio tras sexenio estaremos ahí suplicando una limosna, una despensa, quizás un mandil, o una playera, o gorra, qué se yo… Estaremos gozando de lo que X o Y candidato nos regale, porque el mexicano está acostumbrando a consumir pan y circo. PERO ESO SÍ. Después estaremos sufriendo la alza de precios, el IVA que consume nuestra economía, estaremos viendo cómo nuestros hijos y familiares sobreviven a otro nefasto sexenio, justo como hemos estado sexenio tras sexenio, primero queja, luego porra presidencial y otra vez queja. ¿Cuándo dejaremos este maldito triángulo? ¿Cuándo los políticos dejarán de burlarse de nosotros? Lo peor de todo y lo que más tristeza da, que como dijera mi santa abuela "Estás viendo el temblor y no te incas" a pesar de toda la ola de violencia y dolores económicos no falta quien defienda a gente tan asquerosa intelectualmente hablando como Peña Nieto, no falta los de la nueva y vieja izquierda defendiendo a capa y espada al Peje no falta las pseudo feministas/panistas del lado de Doña Josefina. Nunca falta, ni faltará.

Este es el 2012, el apocalipsis empezará no en diciembre como muchos han mencionado, el día del juicio final está el 2 de Julio y será en México…

LOS POBRES COMEN AIRE

KIKE FERNÁNDEZ

La noche jamás duerme, menos con una botella de vino;

anoche llamé a tu casa, el barrio pobre de Lima, nadie respondió,

quería hablarte, decirte que mi cadáver es mi propio asesino,

pero ya ves, es destino siempre cachaciento, se me esfumó.

Ahora, sin pasado, presente o futuro, vago por la catedral,

soy viudo testigo, de lo que alguna vez fue mi funeral,

los pobres no tienen que comer, como el ciego nada que ver,

los pobres huyen, sudan , se encogen, están condenados a

perecer.

POÉTICA DEL MONSTRUO

PABLO LACROIX

El poema es un monstruo. Mientras más desarrollada sea la imagen, más impacta a quien la observa, ya que el poema, al igual que el monstruo, es fondo y forma que constituyen un ser. He aquí la problemática de la construcción poética; no es el estilo ni el valor estético lo que define la calidad, sino la unión adecuada entre fondo y forma al momento de conformar la imagen. Por tanto, la construcción poética como producto imaginario y visual, se relaciona con los espacios visibles del concepto creación, creador y “criación”.

El poeta crea el imaginario, la intención y el sentido, pero también cría la estética, entregándole al monstruo la forma adecuada, la carne precisa para generar el impacto necesario. Rimbaud, en una de sus cuantas visiones fue ingenioso al decir que “el poeta no sólo debe ser un artista sino también un vidente, ya que su destino no es el cielo azul sino el abismo sin fondo de lo desconocido”.

El poema es el acto de creación, pero como buen cirujano (o alquímico) el poeta debe otorgarle los injertos adecuados. El poema no debe presumir sus garras, ni el pelaje, o el filo de sus colmillos. El poema debe impactar con lo invisible, atrapar al lector, encararlo desde adentro, trabajar en los planos mentales de la lectura, y evitar que el llamado de atención surja en los ojos (cualquiera arrancaría un grito con una máscara en el rostro).

Anguita, ingeniero de la estética, consciente de la soberanía del impacto, promulgó tremendo interés en la “perfecta construcción, como unidad que determina la elección y selección de materiales al servicio de la cosa creada, como elemento que sin ella sencillamente se derrumbaría y destruiría por si sola ante los ojos del que advierte y presencia”. La –cosa creada– debe defender su cualidad y calidad monstruosa; el poema como monstruo del impacto no puede derrumbarse ni destruirse por la mirada del lector, ya que el lector no puede ser verdugo del poema, sino que al contrario, el poema debe transformarse en el verdugo que guillotina al ser leído.

Pero OJO. La obra como verdugo asesina o da vida, emerge risas o llantos. No hay que asociar al monstruo con lo horrible, lo negro o el desagrado. La poesía impacta, como el monstruo, pero no impone el terror (como los dictadores). Lo importante es que el poema guillotine[1], no que fusile, lo que importa es que el lector se entregue a la obra, no que la obra peligre frente al lector.

No es trascendental lo que genera el impacto, LO QUE TRASCIENDE ES QUE EL IMPACTO SE GENERE.

---

[1] Entiéndase “como perder la cabeza”, en el sentido de caer en las redes del texto.

Grietas 114

Jesús Piña

A ESTAS ALTURAS

ADRIANA VENTURA

A estas alturas, hacer un recuento de lo represión violenta que dejó como saldo dos muertos en Chilpancingo, Guerrero, sería casi repetir lo mismo. Los medios se han encargado de difundir versiones de los hechos que inculpan a los mismos estudiantes, luego exponen declaraciones en donde los funcionarios se retractan, lo que al parecer es un vano intento por delegar responsabilidades y aparentar inocencia, las conclusiones debemos hacerlas por nuestra propia cuenta.

Es vital destacar el papel que las redes sociales han asumido en cuanto a la difusión de videos que exhiben la forma brutal en que se dan los tiroteos y el ataque físico hacia los manifestantes. Desgraciadamente para el sistema político, ya no estamos en la época en la que podían arrojar la historia al olvido manipulando televisoras, diarios y demás medios de comunicación masiva. Ahora hemos estado atentos, siguiendo e informándonos entre nosotros; a fin de cuentas esto también significa resistencia. Resistencia hacia la mentira, contra la manipulación de información. ¿Pero qué pasa con la resistencia hacia la sangre, hacia la muerte?

Cómo responder cuando encontramos la opinión de la ciudadanía; algunos aprueban la manera en que se reprimió el bloqueo, son personas que han sido víctimas de la dinámica de los estudiantes de la Escuela Normal Rural de Ayotzinapa, los llaman “delincuentes”, “vándalos”, algunos se atreven a declarar que “se lo merecían.” Entonces me atrevo a preguntar qué es peor; una sociedad que se coloca del lado de la muerte, del asesinato o el asesinato mismo, y me conmueve pensar que es posible haber llegado a tan bajo nivel de humanidad: Una ciudadanía que no se ha tomado la molestia de revisar la problemática a la que se enfrentan los estudiantes, ¡sí!, estudiantes. Hay quienes nunca se han acercado a preguntar qué es lo que realmente sucede, qué es efectivamente lo que motiva a los jóvenes a actuar de manera inconsciente afectando a la misma población sin tocar siquiera los intereses del gobierno.

Pocos saben cuál es la situación a la que se enfrentan las Normales Rurales, pocos se atreven a cuestionar los mecanismos bajo los que se rigen las Secretarías de Educación Nacional y Estatales, al contrario, varios sectores de la sociedad acceden a la compra y venta de plazas a heredarlas a quienes no tienen la formación pedagógica necesaria. En qué medida le conviene al sistema que la ciudadanía perciba a los normalistas como “vándalos,” qué otros fines, más que cerrar las pocas Normales Rurales para así poder negociar plazas, incluso lugares para ingresar a las normales federales y estatales; se trata de temas que deben replantearse hoy. Porque la muerte de dos personas el pasado 12 de diciembre es consecuencia de un sistema inmerso en la mafia y la simulación, que no responde a las verdaderas necesidades del pueblo.

Afirmar que jóvenes de alrededor de 21 años “merecían” morir demuestra la decadencia de una sociedad al filo de la miseria humana. Eran estudiantes, si estaban provocando problemas debieron detenerlos si era necesario, no disparar a matar. Ahora una nueva indignación se suma a la historia de nuestro estado y es terrible que muchos estén a favor. ¿Qué le ha pasado al pueblo? ¿A qué se debe la falta de indignación? ¿Por qué se aprueba la muerte?

CHILPANCINGO ENTRE, SIEMPRE, SIEMPRE VIOLENCIA

JORGE MANZANILLA

Es de pena que gobiernos van gobiernos vienen y la escuela de Ayotnizapa no tenga el verdadero apoyo que tanto ha pedido por años. Ahora bien, hay dos caras de la moneda. La primera: los estudiantes normalistas exigen siempre con actos de violencia sus derechos, en esta ocasión iban a quemar una gasolinera, pero en otras corrompen negocios particulares. Creo que todos estamos de acuerdo que necesitamos apoyos, que al gobierno se le debe exigir porque cada uno de nosotros pagamos su salario. Pero por ahí hay un dicho que dice "del modo de pedir, está el de dar", yo no defiendo ni me pongo en la posturas de las asquerosas autoridades que en lo último que piensan es en nosotros. Pero si nos ponemos en una idea radical de romper, despedazar, quemar, rayar para que seamos escuchados creo que debemos prever las consecuencias. Si violentamos, recibiremos violencia. Lo que pasó este día Guadalupano es el reflejo de nuestra angustia como ciudadanos, nuestra desesperanza, pero también es el resultado de nuestra siempre, siempre violencia.

La escuela Normal de Ayotnizapa merece todos los derechos. Cada estudiante debe tener sus apoyos correspondientes, pero por ningún motivo apoyaré la violencia que ellos hacen. Miremos de fondo, los jóvenes estudiantes no son del todo culpables, todo esto es gracias a los líderes que nunca arriesgan el pellejo y son los primeros en recibir los beneficios de las marchas, plantones, huelgas con las que azuzan a un grupo que luego abandonan a su destino

VERGÜENZA NACIONAL

MAVI ROBLES-CASTILLO

Es una vergüenza nacional

caminar como zombies

ausentes desmemoriados marchando sumisos

que es lo mismo

que marchar con el ejército de la opresión

ese pelotón de impunes corruptos

que arrancan vida

como se arranca la hierba seca de los jardines

sin contemplación.

Absortos en su rabia de dinero

porque el poder es un concepto que les queda muy elevado

para su vulgaridad

vulgares asesinos

arrastrando a sus familias a la deshonra

a sus hijos

a sus padres

a sus nietos no nacidos

¡A su sangre!

(Sí , J, ¡al son de la sangre!)

Manada de hienas demagogas

serpientes aladas

impunes corruptos

que tienen sumida esta tierra

en la violencia

el terror

el horror

pero nunca la desesperanza

nunca la desolación.

Hagamos de la impotencia castillos de voluntad

palacios de ideas nuevas y acciones determinantes

fuertes de hermandad y unión

murallas de corazones iluminados.

Grietas 102

Florentino Fuentes

GRIETAS Y SUS 100

JORGE MANZANILLA

El equipo de Esta humanidad tan llena de Grietas agradece a todos los colaboradores que la han hecho cruzar la barrera de los 100 números, cada miércoles. Llegamos al último semestre de este proyecto y con enjundia seguiremos haciendo del panfleto, arte. Ya vienen las fatídicas elecciones de nuestro mutilado México y la mejor parte de Grietas está por venir. Hasta ahora llevamos más de 12 artistas visuales, 250 colaboradores del país y el extranjero. Necesario es recalcar que Grietas no es un proyecto exclusivo para escritores, no somos de izquierda, ni de derecha, no nos representa una playera política, ni odiamos al América como al aguacate. Y por supuesto, no pertenecemos a alguna religión en particular, somos hijos de la tolerancia y del desmadre; no somos anarquistas ni ateos, sino todo lo contrario como diría el célebre político de cuyo nombre tenemos que prescindir por asco.

Somos voces reunidas con distintas ideas y formas de expresión que nos manifestamos con la mejor arma que pueda existir: la palabra (en el principio fue...). Ser parte de "Grietas" es prevalecer entre el enjambre de prosas, poemas e imágenes, así navegamos en las redes sociales. Agradezco a mis compañeros por dejarme encabezar este proyecto, del que no dejo de aprender. Confieso que he recibido amenazas en Guerrero por llevar la bandera del descontento mexicano y, ante el miedo personal de lo que pueda pasar a mi familia o a mi persona, me da

gusto que esos mequetrefes de alguna u otra forma se van enterando de lo que todos ustedes (colaboradores) han gritado en nuestra páginas. Nuestra línea editorial como ya muchos saben es en poesía una cuartilla y en prosa máximo dos. Sigan colaborando y envíen su texto a: palabrasgrietas@yahoo.com.mx del mismo modo visiten la versión electrónica de Grietas en: grietasmx.blogspot.com.

Gracias a todos por ser parte de Esta humanidad tan llena de GRIETAS.

MINIFICCIONES DAÑADAS

FERNANDO REYES

Les dije que yo no era lo que habían planeado. Les dije que no esperaran tanto de mí. Les dije que no era el padre perfecto. Les dije que yo también tenía debilidades. Les dije que no me presionaran. Les dije que explotaría tarde o temprano. Les dije que no me dejaran solo. Les dije no que me incendiaran de coraje. Les dije que no pagaran el recibo del gas. Les dije que no me dejaran cerca ningún encendedor. Les dije que me perdonaran.

Y salí corriendo.

*

El verde del parque se pintaba de negro. Apareció furtivo el hombre.

Se plantó ante ella. Se abrió la gabardina. Y le enseñó su poema.

*

"¿Quién cometió el crimen?", preguntó Truman Capote. "¿Cuál crimen?",

se cuestionó Kafka angustiado. "Hay varios sospechosos", aseveró

Conan Doyle con la jactancia de un Sir. "Hay que comprobarlo primero",

advirtió Chesterton con sabia humildad. Dostoievski solamente callaba,

con las manos sudando.

De repente, todos voltearon y escucharon la voz de Carroll que salía a través del espejo: "El sospechoso confesó. El juicio ya está hecho, sólo que hasta mañana se cometerá el crimen."

*

Uno, dos, tres, cuatro… y antes de que llegara la bruja con su manzana envenenada; papilomas y espiroquetas ya habían terminado con la princesa.

*

Litros y litros de los más finos champuses y acondicionadores llenaban el carrito de compras de Rapunzel. El príncipe, mientras sacaba la tarjeta de crédito, sólo envidiaba las tijeras de Dalila.

ALGUIEN TIENE QUE LIMPIAR

LUPITA CALVO

Como si terminara una fiesta

ahora tengo que limpiar

Qué más queda

el profundo silencio

un sorbo de café

y limpiar

Levantar la basura que dejaste

la mugre de tus zapatos

el olor que duele en mi almohada

tu voz echa humo en las paredes

Como si terminara una guerra

guerra de amantes

derrotada me levanto

los días próximos

de tu partida.

Alguien tiene que limpiar

la sangre de los soldados

y los caballos que galopaban

sobre tu piel

y la mía

Alguien los tiene que volver a matar

Como si terminara una historia que contar

sin aliento

en medio del desastre

despego las rodillas del suelo

un sorbo más al café

alguien tiene que limpiar

y aquí no ha pasado nada

ni fiesta

ni guerra

ni historia

ni nada

EL AZAR DE LOS TRENES

ZITA NORIEGA

Veo a través de lo negro de los años,

me duele dar un paso a través del olvido

hacia las dentaduras del abismo,

hundiéndome en las vegetaciones inconcebibles

de una olvidada sala decaída.

Una pequeña página de cuarzo,

un racimo de tréboles amargos,

una palma con flores negras

se pudren en el tiempo…

Siento morir hojas hacia adentro,

ceniza llena de apagadas almas,

muertas palomas neutrales,

el áspero vino.

Tu silenciosa multitud,

tu inmovilidad desamparada

con pies pesados de roja fatiga.

Lo que mi corazón pálido no puede abarcar.

El tren nocturno toca violentamente estaciones

candados a quebrar con la ira

de tu pesado y silencioso corazón.

Grietas 88

Un pasquín del Grupo La Resistencia 2012

Número 88 / 17 Ago 2011

En la edición: Denisse Sánchez Erosa .

Argentina Casanova . Ileana Garma

Mario Pineda . Adán Echeverría .

Joelia Dávila . Jesús Bartolo

Dirección: Jorge Manzanilla

palabrasgrietas@yahoo.com.mx

Miguel Jesús Escalona

FRENÉTICA

RUI CAVERTA

Frenética. Debe ser como la describiría cualquier persona que la viera correr de esa manera, como una poseída. Pero no podía evitarlo. Su vida misma dependía de su rápida marcha. De otra manera, la atraparía el horror que venía siguiendo sus pasos. Aprovechando la fuerza de su carrera, tiró unos cuantos objetos al suelo para que fueran obstáculos.

Saltando y acortando la distancia entre ellos, El Horror no descansaría hasta que estuviera entre sus brazos. Lanzó una carcajada siniestra al aire y aceleró su marcha. Ya la podía sentir entre sus brazos. Apretaría con tanta fuerza esos pequeños miembros que estallarían en una inusitada fiesta de sangre en su cara.

Busca nuevas salidas. Abre puertas. Escala para llegar a nuevos lugares a los que nunca pensó llegar con sus débiles manos. Huirá de la misma humanidad si es necesario. No debe, se repite, no debe ser atrapada por ese monstruo de horrenda cara y siniestro cuerpo brillante.

Primero muerta. No, La muerte será cuando caiga en las garras de la criatura. Un solo pensamiento surge en su mente: Corre. Cierra los ojos y hace caso de la auto impuesta orden. Tonto. Falló. La tenía tan cerca de sus brazos y ella se esfumó de nuevo, tan rápido. Medita. Es más fuerte. No podrá resistir la carrera mucho tiempo. Guarda la sonrisa que ha esbozado y reanuda la persecución. El tiempo regalará sus minutos cuando la atrape. Ahí podrá sonreír. Cuando ya la tenga convulsionada en sus brazos.

El abrazo mortal se ha presentado para ella. Atrapada. No espera a sentir el crujir de sus huesos por la fuerza descargada sobre su cuerpo. Sabe su fin. En sus ojos puede ver el reflejo de su cadáver verdoso, abandonado en cualquier riachuelo; cubierto de sangre que tanto temió.

Desencaja sus ojos para dejar escapar la vida no arrebatada aún por el ser sin nombre que la estruja. Perdió. Muere.

...LAS ESTACIONES...

ÁLVARO CORREA GARATE

Paso sin salud las estaciones,

sus días son huelga de animo

animo en huelga a desanimo

Soy esquivo al fruto fresco

a la lluvia suicida y

caigo en plano cerrado a dos paginas

Blanco fondo, símbolos negros,

gris encuentro a un nacimiento de colores y

cae mi lluvia, los frutos, lo único verdadero

CADA QUIEN DESBORDA LA MUERTE A SU MANERA

JORGE MANZANILLA

Cada quien desploma la muerte a su manera

Cae en cámara lenta un nombre en forma de lluvia

se han salpicado los apellidos de la noche –dice un búho

- Por mi que se muera y se ahoguen todos los silencios

Que alguien me traiga la barba de las nubes

y me la ponga en la espalda.

Que alguien descienda a ese ritmo ciego de la medusa

ya no quiero llorar, esta paz me agobia los tímpanos.

El ojo cambia y se diseca,

el brazo, no es más que una vara telúrica

No hay piernas cuando se aprende a leer el olvido

Eso no lo dice el búho

Él siempre se planta en el cliché de la noche.

La realidad es que usa las plumas en un bosque de pretextos.

/nunca aprenderá a dar los buenos días

La lluvia cesa y se desploman paredes

Smog, estrés, trifulca, pederastia

cal arena y cemento

¡Ni un paso más!

El piso está húmedo de los actos democráticos.

(El gato aulló a mitad del poema)

Ese tal toño no sabe mucho de albañilería.

Traigan al chalán de la partidocracia

vayamos a misa de las doce y quememos el génesis

-Así evitaremos el apocalipsis-

Es cierto, cada quien desploma la muerte a su manera.

Sino pregúntenle a ese desamoroso de conversaciones torpes

Hay días que cambiamos rutina por agobio

existencia, anestesia, paciencia

sólo así se disuelve el tiempo

ESTE CUERPO ESTA TRAZADO

POLA ARRIAGADA ROSALES

por caminos que las horas llevan

con la señalética en el borde de las curvas

Cruzan puentes los habitáculos de caricias

mientras el agua crispada fluye lavando caras

A ésta plaza vienen con acertijos

el pecho, las piernas, la espalda

iluminados por faroles

que tu voz inflamada exuda

Corren niños en las sienes

torciendo los árboles de la trensa

oscuramente libre baten las alas

a la mujer que los sueña

Este cuerpo es terruño

figura del costado, pie , mano, costilla

piel suya que quiere roce

Ella toda sonido

toda huella, toda tierna

donde también quiltros han dormido

dejando grafitis en las puertas

Esta tierra es viento, mejilla

toda la lluvia cuando florece

en techos, bancos

en la falda que la mano tiritando mojada levanta.

Es esquina esta tierra donde tus ojos chocan

fotografías al velo de tu lengua

alfabeto del diario que cubre

el recorrido en kilometros

por donde se empiza