Grietas 66

Un pasquín del Grupo La Resistencia 2012
Número 66 / 26 Abr 2011
En la edición: Denisse Sánchez Erosa .

Argentina Casanova,Ileana Garma .

Mario Pineda . Adán Echeverría,

Joelia Dávila, Jesús Bartolo

Dirección: Jorge Manzanilla
palabrasgrietas@yahoo.com.mx

Eduardo Kintero

MARCHA POR LA PAZ Y LA JUSTICIA

LILIANA BURGOS

En una sociedad decadente, el arte, si es veraz, debe

reflejar también la decadencia. Y a menos que quiera

quebrantar la fe con su función social, el arte debe

mostrar al mundo como algo en continuo cambio. Y

ayudar a cambiarlo.

Ernst Fische

Haciendo eco de éstas palabras citadas por Javier Sicilia, es muy cierto que vivimos en un estado de "emergencia nacional" producto de la decadencia social de la que todos somos responsables, al encontrarnos inmersos en ésta sociedad.

Hago también mías las palabras de la poeta Ileana Garma: "Salgamos a protestar, a gritar"; si, salgamos a protestar por la libertad, a manifestar nuestro quehacer artístico y que el grito sea el lenguaje de nuestra inconfor-midad. Esta marcha por la paz y la justicia es tuya y de todos los que estamos hartos de las injusticias: ¡Actuemos!

Alcemos la voz con el arte. No permita-mos que el silencio nos mantenga al margen, es momento de que los artistas ocupen los lugares sociales que les corresponden; si bien Yucatán aún no está silenciado por balas, nuestras voces son acalladas por la censura, la falta de espacios donde presentar nuestros trabajos, la escasez de presupuestos, la ausencia de calidad.

Ahora tomemos las calles en forma pacífica, que nuestras únicas armas sean Nuestro Talento. Y

en ésta marcha silenciosa gritemos a través de la expresión artística nuestro sentimiento tanto por la situación en Yucatán, como por los acontecimientos ocurridos en todo el país.

Nuestra presentación será este domingo 8 de mayo en El Remate del Paseo de Montejo a las 5 p.m. Marcharemos por nuestra comunidad artística y como apoyo al movimiento nacional que empezará el 5 de mayo en Cuernavaca y terminará el 8 de mayo en el Zócalo de la Ciudad de México, a manera de continuidad de la marcha que se realizó el 6 de abril, convocada por el poeta Javier Sicilia.

Solicitamos a las y los poetas yucatecos que su voz represente las voces de los artistas yucatecos en el recorrido de la marcha. Se invita a proponer acciones vinculadas a actividades culturales como poesía, cuentos breves, performance, videos o música.

Para las personas que no puedan asistir contamos con su apoyo desde donde se encuentren promocionando ésta marcha que es de todos. Tomemos las calles y sigamos haciendo lo que nos corresponde: ARTE.

TEXTOS PARA CELEBRAR EL 420

KARÍN MIJANGO

I

Recuerdo el tema de las ratas, eran enormes como perros negros. Estaban también las cucarachas, pilotaban ebrias y caían donde no se deseaba. Recuerdo los gatos que entraban al patio y que los perros se turnaban la matanza. Horas y ladridos secos. Dolor que padece la hemorragia.

La basura la teníamos que sacar en las noches del martes, jueves y sábados, antes de las diez pm o ya no tenía caso. Si una rata caía en la trampa el viernes y el olor notificaba con retardo la sensible pérdida, tirábamos el cadáver en una esquina transitada por la mañana del domingo, mientras la ciudad estaba en misa o comiendo cochinita. Si había suerte para el miércoles temprano alguien le habrá puesto encima unos puños de cal.

Recuerdo la puta crisis ¿quién iba a pensar que sería su último año? Ahí estaba mi cosecha de ese verano, la radio despertaba al sol hablando de las violaciones al ciudadano. Estaba olorosa la flor de corrupción! Recuerdo el súper dub, la música y la ausencia. Las cámaras de Nuestra Seguridad vigilándonos en la clandestina vergüenza de ser congruentes.

Bukowsky daba pena cuando lo recitaban las voces burguesas. Aunque se diga lo contrario, son muchas las personas que no están preparadas, mental, moral y físicamente para la sinceridad.

Una verdad que relajaría todo, sería aceptar que a los treinta y tantos años seguimos sin saber qué hacer Escribir en la carencia tampoco tiene algún mérito, el hambre da mucho tiempo para pensar en la muerte, hay espacio de sobra para escribir del proceso.

II

Esto es México ahora, un monstruo que da risa, una amenaza infantil, un ciber mariachi dyler en la sombra del desarrollo. México, es el nombre del Imperio Criollo que pesa sobre las comunidades indígenas, tributarias en el territorio actual hecho de patrias indígenas. Apurados por sobrevivir, poca atención damos a lo que hacemos.

III

¿Hasta dónde viajas cuando dices

"todo"?.

Para el sistema occidental de pensamiento,

propongo la roza, tumba y quema.

La cosecha en estos climas no puede ser

escasa. Hay que ver nomás que tanto han

logrado con tan poco suelo.

La poesía huele a voz, en este aroma

algunos humanos pueden fecundar o mínimo

hacen los intentos.

VIERNES SANTO

NERI TELLO

se declaró la guerra

a la poesía le arrancaron las palabras

mataron a Juanelo

Javier Sicilia dijo ningún poema más

ninguna palabra, se apresuró el viernes santo

nos llega en lunes el sábado del silencio

la gente se organiza en la calle para hacer más fuerte el ¡Ya basta!

se reclama la inoperancia del gobierno

y Javier reclama a los narcos el abandono a sus códigos

mañana también es un daño colateral

provocado en un fuego cruzado producto de la confusión

producto de esta maldita guerra que nadie entiende

no la provocó ni mi vecino, ni mi compañero, ni yo

a pesar de haber fumado un churro de mota

no fue nuestro pago lo que originó esta maldita guerra

(frase común repitiéndose hasta el infinito)

pendejo quien dijo que los consumidores provocaron la inestabilidad

ayer Juanelo estaba vivo y criticando el sistema

pero hoy el presidente dice basta a los basta

(deberíamos dirigir nuestros bastas a los criminales)

los daños colaterales se miden en miles y sus historias ya no cuentan:

¿qué tiene que hablar la poesía de todo esto? ¿para qué la poesía?

la palabra es el único lugar libre

lejos del daño colateral

no se apaga, resuena como un grillo en la cabeza de los tiranos

enciende esperanzas, dota de abrazos a la ira, entrega agua

¿para qué poetas en tiempos de decadencia? nos preguntó

Martin Heidegger

hoy

calmamos los poemas

se apresuró el viernes santo

MIEDO

EDGAR ARTAUD JARRY

Quiénes son ellos para decidir sobre nuestras vidas?

acaso un ignorante puede decidir sobre mis anhelos?

por qué esa gente que mata por dinero

puede extinguir mis ilusiones, mis deseos, mi fervor?

por qué estos individuos incultos, ávidos de poder y

enfermos, nos asesinan indiscriminadamente?

Por qué nos golpean en las calles?

Por qué nos matan en nuestros hogares?

Por qué golpean al amor de mi vida?

Por qué corrompen a nuestros representantes?

Por qué los matan si no se corrompen?

Por qué insisten en vender drogas oscuras?

Por qué desprotegen a sus propias familias?

Por qué piensan como bestias?

Por qué son brutos?

Y por qué permitimos que nos gobiernen

personajes sin escrúpulos ambiciosos de poder

y de una falsa felicidad que los hace hundirse

y aniquila sus propias ambiciones?

Por qué siembran temor en nuestras familias?

Por qué siembran miedo en nuestras vidas?

Por qué siembran el terror?

Por qué nos matan? Por qué?

Nuestros gobernantes conviven con el miedo

se protegen a sí mismos

cierran los ojos ante la impotencia.

Pero también son cómplices.

El presidente es cómplice.

Los gobernadores son cómplices

El policía es cómplice

El político es cómplice

El que sabe y calla es cómplice.

Miedo, siempre miedo.

Esta es una publicación de la Catarsis Literaria El Drenaje. Si algo aparece publicado acá, seguro es que coincidimos en ideas.

Grietas 31

Un pasquín del Grupo
La Resistencia 2012

Número 30 / 29 Dic 2010

En la edición: Denisse Sánchez Erosa . Bárbara

López León . Argentina Casanova . Ileana

Garma . Mario Pineda . Adán Echeverría

Dirección: Jorge Manzanilla

palabrasgrietas@yahoo.com.mx

HISTORIAS DEL CENTRO

KARÍN MIJANGOS

Mérida es una puta chaparrita, vieja pero linda, desparramada en la planicie. La apatía de los 42 grados en el termómetro sólo le dan ganas de beber cerveza. Habla un castellanode mercado que brilla en su cara de ojos finos.
Fruto de sus parrandas progreseñas engendró dos hijas. La que vive al norte es la mayor, es delgada y se tiñe el cabello, se dice súper fresa pero es igual de puta y mestiza; la que vive el sur solamente es más barata. Mérida se vende perchada en el portal de su casa, mirando la basura y las ratas, los políticos y sus campañas. Se sonríe y besa la boca de su caguama. De estas dinámicas urbanas el alcohol la salva.

ODA A LA DEMOCRACIA

EDUARDO RIBÉ

la democracia no existe
es sólo una puesta en escena
orquestada para hacerte creer
que tienes vela en tu entierro

II
la democracia es una herida putrefacta
incapaz de sanar,
un banquete infecto que se gesta
a orillas de tu memoria

III
la democracia es una trampa más;
por sí sola no se activa,
requiere convencer incautos
de que la trampa no es trampa;
la carnada es Justicia e Igualdad
presa es el que se la cree

IV
la democracia no es ningún privilegio,
no es evidencia de tu "voz y voto";
es sólo oligarquía edulcorada.

V
la democracia es El Negocio
de unos cuantos multibillonarios
que se creen dueños del mundo,
de tus hijos, de tu país, de tus sueños…
y lo peor del caso
es que no están satisfechos

VI
la democracia es tan democrática
como una prisión cualquiera
o como un virus experimental
o como un terremoto provocado
por manos humanas

VII
la democracia es piquete de ojos
a millones de ciegos

VIII
la democracia es una bomba de tiempo
a nada de estallar.

DEL PANCRACIO AL WRESTLING

Jorge Manzanilla

"Los mexicanos son productos que consumen otros productos"
Documental: ¿Y tú cuánto cuestas?

En los últimos años se ha escrito un sinfín de veces que la tradición de la lucha en México, se empieza a deformar por la intervención de la WWE. Luchadores, periodistas y demás gente han confirmado el fenómeno, inclusive hace unas semanas El hijo del Santo argumentó en Yahoo entrevistas: "La triple A es una burda imitación de la lucha estadounidense". Aunque nuestro querido enmascarado de plata sea de la gente que se queja mientras posa en palcos presidenciales, tiene razón. La lucha mexicana a lo largo de su historia ha contado con luchadores que han marcado décadas. En los 90 por ejemplo, aparecen personajes emblemáticos como: Perro Aguayo, Fishman, Sangre chicana, Pierroth, Máscara Sagrada, entre otros que enaltecieron y revaloraron esta tradición mexicana. Lo cierto es que este proceso de imitación hacia el exterior, no sólo pasa en la lucha, ocurre en toda nuestra cultura social que vivimos día con día. El mexicano ha sido el niño inocente que copia todo lo que el padre gringo hace. La lucha libre representa un sello de la identidad del mexicano. Las nuevas generaciones ya no conocen la lucha libre de llaves y contra-lona.
Ahora sólo conocen luchadores mexicanos jugando a convertirse en gringos. Ciertamente Rey misterio y Dos caras Jr. son los luchadores que actualmente representan al país. Sin embargo al estar en la WWE son "maleados" para que sigan el mismo contexto del resto de los luchadores de dicha empresa. Sólo Mil Máscaras ha sido el único luchador que ha triunfado en el extranjero manteniendo su estilo. Tal parece que el fenómeno del marketing
importa más. Hoy la lucha deja de ser el sello tradicional de México.


GRANIZO MARTILLANTE DE SÁBANAS INHABITADAS

ELSA ALONSO

Anhelo el hielo
que una vez
bajó deprisa por mi espalda.
Recuerdo el hielo.
Su beso frío, persistente.
Su paso asfixiante de agua.
Recuerdo igual el hielo
de tu soñar lejano
la mirada que evade este silencio.

Pienso en el último frío
que recorrerá mi cuerpo.

Yo procuraré que antes
el fuego me consuma.


Ciudad de México

Federico Corral Vallejo

De palabra en palabra
la ciudad se desletrea:
desnuda de consonantes
la seducción empieza
su curva boca de columpio en "u"
erotiza el limbo del asfalto,
y me guiñe el punto de la "i"
trastocada en mis pestañas brunas
sólo queda la insana y anafórica "a"
en espera de cortarme
aliento
arteria
angustia
ansia
y el ángulo perfecto de mi yugular
asesina atenta a la ansiedad
De letra en letra
la ciudad me observa
con la anti fénix esperanza
de regresarme a las cenizas…

María de Guerra

Oaxaca arde como un bordado.
En su mole negro
se adivina el futuro de un país.

Esta es una publicación de la Catarsis Literaria El Drenaje.
Si algo aparece publicado acá, seguro es que coincidimos en ideas.

¡A los gobiernos no se les aplaude,
se les exige!

Blog administrado por:

Israel Caballero

Grietas 04

Autorretrato en rojo / Denisse Sanchez Erosa

Un pasquín del Grupo
La Resistencia 2012
Número 4 / 28 Jul 2010
Dirección: Jorge Manzanilla
palabrasgrietas@yahoo.com.mx
En la edición: Denisse Sánchez Erosa .
Bárbara López León . Argentina Casanova .
Mario Pineda . Adán Echeverría

Descarga el pasquín en PDF:

http://www.megaupload.com/?d=0NCM8MLM









EN EL AÑO DEL BICENTENARIO
KARÍN MIJANGOS


En el año de nuestro bicentenario histórico, hipermencionado y
publicitariamente violentado con malicia romántica; utilizado políticamente
para calmar la furia ciudadana, asqueada de sangre y miedo, servido a la mesa
por la teleprisión, nos llegó a los yucatercos las elecciones recientes y para
los meridanos, la escultura de los Montejo en su Paseo. Sí ya de por sí tiene el
nombre la Cerveza, el salón de fiestas, el Mega fraccionamiento sucursal del
DF -que por la deforestación y lo que significa la enorme mancha de cemento,
es la zona más caliente de la ciudad- pues ¿qué más da que se le ponga una
estatuita?
Lamentablemente esa decisión, que supongamos (para no ponerle más
sal al caldo) fue mandada a erigir sin mala fe, que se consultó a la ciudadanía,
que no tuvo como fin gastarse el presupuesto en una pendejada de última
hora, que se hizo convocatoria a la comunidad de creadores locales o cuando
menos alguien de nosotros supiera algo, antes de que nos llegara la sorpresa
en bronce de tales personajes; en este año tan poco propicio por las fechas
que son referencia del extremo al que llegaron nuestros abuelos.
La escultura ha generado a lo largo de estos días una discusión sin
precedentes entre las y los jóvenes. Años antes, no lo había logrado ni el
monigote que se consideró que era lo mejor que se podía forjar con la idea de
Jacinto Canek. Para el ayuntamiento de entonces, para el "Genial Artista",
para quienes deciden qué pagar con nuestros impuestos, tales valores libertarios
debían expresarse en tales materiales, en tales formas.
Participando en las redes sociales descubrimos que hay en nuestras calles
y avenidas, en nuestras discusiones, las mismas preguntas ¿quiénes somos?
¿qué es ser mestizo, yucateco, meridano, narcotraficante, indígena, casta divina,
clase política, todos con grandes familias? ¿qué somos cuando decimos "La
Raza"? ¿qué es Cultura?
¿Por qué mierdas pusieron ese estúpido bronce en mi fiesta de
cumpleaños? gritarían los abuelos que murieron a manos de los esclavistas de
esos entonces. ¿Por qué no? Dicen quienes suponen que esta población humana
comenzó a tener vida, religión, sentido, entendimiento, sabiduría, memoria y
nombre a partir de que los Montejo le dijeron al rey de España que habían
fundado Mérida un 6 de enero. ¿Qué somos? ¿Hacia dónde como Patria
vamos?  Dirían LFC (Los Fabulosos Cádillacs, esta vez no Luz y Fuerza del
Centro): ¿Hay algo qué festejar?
La escultura, que desde el auto parece bella, no es el regalo que
esperábamos muchos para tal celebración. De por sí ya es difícil ovacionar
algo con la inseguridad y la zozobra con que vivimos los ciudadanos ante la
muerte blanca, la Cínica Corrupción, la Milicia, la Justicia del Gobierno, la
Mafia Organizada, el Cambio Climático, las Voraces Trasnacionales y el
Desempleo. De por sí aun no nos recuperamos del teatro electoral y la narco-
guerra, de los medios de comunicación sometidos, de la represión y el robo
de nuestras tierras, de ser los menos. Ya estaba cabrón aceptar que la fiesta
estaba jodida, que es un mal año a punto de huevo-güero.
A los que se les debe la escultura se nota que explotaron de creatividad
y sesudez para decir las sabias palabras: "¡Manda poner esa ma'e, se va a ver
chingom y la ciudad vastar contenta, pollom!". Sin duda era su Obra Magna,
su despedida, lo que habría de llevarlos a la historia. Y lo lograron.
Discutimos desde entonces con y sin argumentos. Defendimos nuestras
actuales trincheras desde la palabra y parece que como ciudad hemos
despertado de la centenaria flacidez. Las situaciones de crisis dejan ver lo
mejor y lo peor de nuestros cuerpos, las ideas tontas rápidamente revientan y
la mayoría ignorante permanece en pasividad alerta, sobreviviente, guiándose
por la inmediatez.
Esta reunión ciudadana es desde luego una señal de cambio, si algo tan
insignificante como un bronce nos hace llegar hasta aquí, deberíamos como
ciudad ver la realidad del campo y movernos por algo más trascendental y de
largo plazo: que en los próximos cien años, la descendencia de nuestra
descendencia tenga algo que festejar. Educación, Comunicación, Participación,
Organización: Voto Ciudadano.
Sólo mediante la Educación, la Libertad, la Justicia y la Paz (las de
verdad, no las Oficiales) un pueblo se organiza y puede evitar ser víctima de
engaño y de violencia, ser dueño de la riqueza que sus esfuerzos conciben. La
ignorancia nos mantiene empobrecidos de ideales, carentes de pasado,
permanecemos, pese a todo, en calidad de esclavos; el dinero no nos hace
libres ni felices.
Que esta conmemoración familiar sea la última de esta manera.
El mejor regalo, la mejor celebración, la mejor obra maestra la hacemos
en nuestras vidas, si podemos ser en lo individual independientes, críticos,
sensatos dejaríamos de ser, tal vez, un poco esclavos.




ACERCA DE UN HOMBRE QUE OBSERVA UN MONUMENTO
DENISSE SÁNCHEZ EROSA





Un hombre parado en medio de una avenida contempla un monumento (de
concreto o de metal, es indiferente) y se sorprende de la sensación que a
diario experimenta para sus adentros, el malestar, vehículo y vía que  atraviesa
la hostilidad del territorio subcutáneo. Este observador voltea la mirada,
rechazando categóricamente la problemática de su realidad concreta: opta
por invertir todas sus esperanzas en una efímera linealidad y, en un burdo
intento por abrazar una historia fragmentada, erige héroes y genera anti héroes,
cayendo con esto en la trampa de ver pasar la vida mientras despeja el camino
rumbo a la reproducción infinita de modelos que lo autogeneran y
autodestruyen. Sucede que mientras este hombre observa aquel monumento
erigido a la memoria nacional, otro hombre con características similares
convierte al observador en observado y, a la vez que se rasca la cabeza, for-
mula para sus adentros la pregunta. ¿Será posible romper con la enajenación?
¿Cómo acabar con estas malditas vueltas a la glorieta del etnocentrismo
(llámese yucateco, mexicano o latinoamericano)? Luego observa las orillas
de la vía y se imagina que tal vez exista una solución: abrir un paso alternativo
irrumpiendo en un punto cualquiera de la circunferencia vial y comenzar con
el arduo proceso de ascenso en espiral  mediante el ajuste de la imagen ideal
a la imagen real y no a la inversa (esto sería continuar con un absurdo y la
memoria histórica es testigo presencial en dicho fracaso). Ahora este segundo
hombre se ha topado con  un gran obstáculo: para lograrlo será necesario que
todo observador/observado se asuma a sí mismo como ser multicultural,
híbrido y, aunque económicamente subdesarrollado, logre sacudirse los
conflictos y traumas ancestrales, que le permita relajar un poco los juegos de
oposición, por lo que una vez consiga lo anterior, intente recuperar la máxima
de las libertades: construir y asumir la responsabilidad sobre sus propios
caminos-realidad que el futuro exija.



DISEÑO DE UN LABERINTO DESCONECTADO
JORGE MANZANILLA


He cortado el cable que me escurría por los dientes,
he vomitado el aserrín y otras intoxicaciones.
(Algunos dicen que se llama rabia)
Yo digo que se llama estallido que comienza por la pelvis
y termina por la lengua nebulosa del sexo.
(Esto corresponde al sueño de ayer y a los anteriores versos)
Hoy no tengo una conexión entre la piel y la saliva,
por mi culpa, por mi culpa por mi malparida culpa,
soy vidente noctámbulo entre el malva rojiza de ataraxia.
partitura de humo, estampida en silencio,
raíz y agonía, macilante llanto en plena tierra fresca.
Doy vueltas cuando el reloj explota en el caos matemático,
cuando las palabras se esfuman en el estornudo del filósofo
y del crítico literario.
Agrego la convicción de nada en épocas utópicas,
falange inverosímil del vacío.
No hay un conductor fijo en la levadura del lenguaje.
Nada queda cuando cierro los ojos.



Esta es una publicación de la Catarsis Literaria El Drenaje.
Si algo aparece publicado acá, seguro es que coincidimos en ideas.