Un pasquín del Grupo La Resistencia 2012
Número 56 / 30 Mar 2011
En la edición: Denisse Sánchez Erosa . Argentina Casanova,
Número 56 / 30 Mar 2011
En la edición: Denisse Sánchez Erosa . Argentina Casanova,
Ileana Garma . Mario Pineda . Adán Echeverría,
Joelia Dávila, Jesús Bartolo
Dirección: Jorge Manzanilla
palabrasgrietas@yahoo.com.mx
Eduardo Kintero
EL MISTERIOSO CASO DE LOS
CONSEJEROS ELECTORALES
ROGELIO GUEDEA
Del misterioso caso de los consejeros electorales se lo imposible. ¿O quién hubiera pensado algún día que el agua (PAN) y el aceite (PRD) iban a social. Por eso voy a ser muy claro en este misterioso caso de los consejeros electorales: PAN,
puede decir lo mismo que se puede decir de la política
en México: cada partido vela por sus propios intereses.
No le creo al PAN que realmente esté buscando consejeros
electorales imparciales, democratizadores, porque
la historia –que no se equivoca, y ahí está el otro
misterioso caso de la Visfocri- nos corrobora que busca
a quienes puedan beneficiar los objetivos del partido, y
que sólo entonces estará contento. Mientras, todos los
consejeros electorales le parecerán “presuntos responsables”.
Esto lo sabe el PRI y actúa en consecuencia.
Lo sabe el PRD, y también. Lo saben los pobres partidos
que viven de los cotos de poder que le sobran al PAN y
al PRI, y actúan también según la avanzada de uno y
otro. No necesita uno detenerse demasiado a analizar
cada artículo de la legislación electoral, sobre todo en
un país que, en estos casos, lo último que le interesa es
respetar el estado de Derecho. Con sólo poner la mano
en visera uno se da cuenta de que aquí puede pasar hasta
dejar su propia esencia ideológica, moral, etcétera, y, movidos por unas inconmensurables
ansias de poder, se fundirían en una sola sustancia chiclosa que ya uno no sabe ni qué carajos
es? Si ha pasado esto, ¿no podremos esperar cualquier otra cosa? El PAN se olvida que los
mismos males que le achaca al PRI son sus propios males, y lo mismo sucede con los que el
PRI le achaca al PRD, y el PRD al PAN, y así hasta el cuento de nunca acabar. Todos los
partidos están enfermos porque, en el fondo y la superficie, ninguno piensa en el bienestar
PRD y PRI, no se dejen. Y que gane el mejor.
AL COMANDANTE
ÓSCAR ALBERTO MARCHESIN
No hay mares tan azules como aquellos
que tu vergüenza y timidez ocultan...
¿Cómo puede un desierto depender del mar?
No disimules, no estás dormido, no juegues más con el pueblo...
Deja de ser inmortal, no engañes,
yo te conozco, tienes los únicos ojos de vacío infinito
y el alma blanca como el Sol...
Guárdame esa bahía,
donde las barcas lloran como hombres si no se hacen al mar...
¿Dónde se oculta, marchita, tu alegría?
¿Dónde has guardado tu veleta,
la que llevó tus aires hacia la Nueva América ?
¿Dónde dormita la lona de tus velas?
¿Quién te cuida, quién te quiere, quién te robó la risa?
¿Quién sabe, quién me puede decir donde mueren tus nombres?
¿Quién te ha dejado al margen de la Historia?
¿Quién olvidó las madres que amamantaron héroes?
Tú no eres un fango, tú hiciste el Mundo antes de que lo fuera...
Mirando al horizonte, olivo tras olivo tras olivo tras olivo,
de tus pasos tienen los campos solitarios, el olvido...
El Sol de luces las fachadas blancas,
en calma y soledad el tiempo, dormita el mosto, la bodega en penumbra,
ojos de primavera en Bolivia...
Triste poeta, inconsolable, al que le faltan las palabras para cantar,
para decir, cómo es el único pro-hombre donde el amor
sembró caminos entre arabescos zurcidos en claveles,
amores y muertes que perfuman el hierro de las armas...
De ti, ¿qué se puede escribir que no esté escrito?...
No sé, tal vez tu pena, tu abandono, tus risas obligadas...
No sé...
Oscuridad perdida, nocturnas candelas,
en rincones con ángulos de luces,
sangre sembrada entre piedras de río que alcanzan a las rejas...
Calles que estrechan como la juventud al tiempo;
una guitarra que al aire canta, rasga y estremece,
una cigarra, un vuelo triste de paloma,
una palabra en la garganta agazapada...
Después de todo, arriba, del Universo al fondo,
allí, en la Plaza, besando cielos,
unas campanas cuya música escapa cada hora para alegrar la brisa...
Siglos y siglos dejan un día atrás, llega la noche para cobijo de tristezas...
Te acuestas, se va a dormir la Historia de Occidente...
Hay un alma que ve fundir la nieve entre claveles,
en la que junto a la montaña se oye cantar al Sol,
donde empieza un futuro y mueren las historias,
al tiempo de las lágrimas de un hombre...
Allí, los gnomos de los tristes cuentos
descienden hasta el llano y luego crecen casados con las rosas....
ASOCIACIÓN DE CÓMO LOS SERES SON CONDENADOS A MUERTE
ANDRÉS CISNEROS DE LA CRUZ
A este perro de gamuza rasgan el pellejo
le jalan de la cresta, de la pelambre quemada;
le hincan ganchos, unas pinzas
le tuercen el lomo a este xoloitzcuintle plebeyo
le arrancan el lomo a este fósil fruncido.
Que extraña bestia mitad hambre-mitad muerte.
Le amarran las patas para evitar que huya le envenenan la voluntad.
Y sabe que incluso en el desierto de su mente
está condenado por un más allá de sí mismo.
Pero le ahogan para que no gima, lo revientan en la jaula
y todos le miran aullar encerrado en esta muerte que no le pertenece,
despojado de su Propio destino.
Será sacrificado porque él es el Peligro
y el Mundo puede ser destruido si contagia su Rabia.
pero (sobretodo) porque es capaz de usarla
para morder con alegría
y salvarse.
TERRESTRESS
LEONARDO CIUDAD
Tanto ha saqueado el hombre,
que ya sin mar se encuentran algunos botes.
Y el pescador marino
se transforma,
en pescador terrestre;
actualizando su barca,
con ruedas
superspecial
de buen año o goodyear para los bilingües.
Si camino no hablar
es que no hay peces terrestress,
si el mar no habla
es porque ya no tiene boca,
y si tuviera, nos escupiría más seguido
toneladas de basuras.
Los botes en revolución avanzarán por las alamedas
cantando:
"en una aldea costera
vivía un viejo bote…"
Se acercarán protestando la falta de mar
a todos los palacios mundiales,
abortarán peces
del vientre marino,
para arrojarlos
en piletas marmolianas
pudriendo y tiñendo de luto,
lo poco de agua que nos irá quedando
en la superficie
"Terrestress".
Esta es una publicación de la Catarsis Literaria El Drenaje. Si algo aparece publicado acá, seguro es que coincidimos en ideas
