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jueves, 5 de enero de 2012

Grietas 115

















JESÚS PIÑA




DICIEMBRE: JUAN R. ESCUDERO, CABAÑAS, LENNON…

GUSTAVO MARTÍNEZ CASTELLANOS

Diciembre los unió, como una advertencia ante los riesgos del olvido. En esa lista que engrosan los lamentables sucesos del 12 de diciembre y la designación que The Times hizo del “manifestante” como “personaje del año” se mueve la rara filiación del abogado acapulqueño Alberto López Rosas, ex procurador de Guerrero, que pugna en solitario por demostrar la inocencia de los policías que estuvieron bajo su órdenes. La muerte de Escudero, el día 21, cierra este mes. Había nacido en Acapulco en 1890. Su padre, próspero comerciante, lo envió a Estados Unidos a estudiar; pero él se regresó sin previo aviso; cargado de ideas y de ideales, así como de un afán por reformar la realidad de la ciudad en la que había nacido. Una vez aquí organizó a los trabajadores y los opuso a la explotación que un par de “compañías” ejercía en el entorno, cuando allá, en Estados Unidos, los trabajadores tenían derechos; entre ellos, el de exigirlos. Y a exigirlos se abocó en ese universo local en un tiempo del que aún nadie ha reparado cómo es que pudo haber ganado tres elecciones. Fundó escuelas, impartió justicia, replanteó la economía y el laborismo regionales. El nuevo orden asustó a aquella oligarquía que terminó pagando por su cabeza. Escudero recibió una descarga de fusil el 21 de diciembre de 1923 y luego el tiro de gracia, pero murió muchas horas después. Su única muerte, sin embargo, está signada por el olvido sistemático a su obra y a su ideal humanístico en Acapulco y en ambas costas. El 2 de diciembre de 1974, el ejército regular “pisaba los talones” a Lucio Cabañas. En aquel paraje serrano llamado el Otatal -dice su leyenda-, él se detuvo, se puso la boca de su fusil en el paladar y disparó: se había jurado a sí mismo que no lo atraparían vivo. Había estudiado en la Escuela Normal de Ayotzinapa. Se afilió al partido comunista. Daba clases en una primaria y luchaba contra la injusticia social en Guerrero. Después de un fallido intento del ejército por matarlo en un mitin, se subió a la sierra. Su movimiento armado (guerra de guerrillas) fue producto de dos fases significativas de la Historia en Guerrero: la más cruda represión gubernamental y el boom turístico; saldo de la huída de capitales estadunidenses de la Cuba de Castro. El humanismo de Cabañas lo volvió legendario. En New York, el 8 de diciembre de 1980, John Wiston Lennon fue asesinado de un tiro en la cabeza por un fanático que confesó que lo hizo porque lo admiraba. Lennon había emergido como figura internacional con sus protestas pacíficas –desde una cama- y las letras de sus canciones que empoderaban a la gente y pedían una oportunidad para la paz. Su Merry Christmas, dice: “el año ya pasó ¿qué has hecho por el mundo?”, no “¿qué puedes hacer por tu país?” El humanismo de Lennon era rechazado por Washington. En los 70´s su música se volvió un arma poderosa para una juventud que exigía paz y espacios cansada de ver al mundo manipulado por sanguinarios empresarios armamentistas. El 12 de diciembre de 2011, dos alumnos de la normal de Ayotzinapa caen abatidos durante una protesta entre el caos urbano que sus compañeros propiciaron. A diez días de los sucesos las autoridades aún no encuentran a los responsables. Esperamos, con López Rosas, que no se equivoquen. En Guerrero estamos cansados de llorar a gente inocente. También esperamos que el gobierno encuentre ya y regrese con vida a los ecologistas Eva Alarcón y Marcial Bautista, desaparecidos este miércoles 7 de este diciembre. La Navidad es un respiro. Esperanza. Fe. Te abrazo Acapulco donde quiera que estés.



PRIMERA NOTA PARA AMAR

DAFNE ORTEGA

No tengo una tele para saber lo que hizo el pueblo de Egipto, ni para ver su contraste novelero o futbolero. Mi aparato publicitario se descompuso un día. Hace ya dos años y medio que tía tele ha muerto (se ha de estar revolcando en el infierno) y ahora solo me queda reparar aquellos mensajes que oprimieron a mi corazón y que contradijeron mi razón. Quedan dos posibilidades de existencia cuando no te dicen como ser, persiste Ser o no Ser. Mientras, ha permanecido la familia y los amigos auténticos. Pero casi todos nosotros y los nuestros, nos hemos sentido atados de las manos, pero bueno fuera que fueran las manos, porque el miedo que tenemos a desobedecer al tirano y a obedecer nuestra libertad es solo un estado mental; hemos invertido ya mucha inteligencia en la ignorancia, porque la necesidad de sostener una ilusión ha sido grande. Pero qué absurdo! Inventarnos un tirano a quien obedecer... siendo tantos, le hemos dado poder a un solo verdugo. Cuando aquellas ataduras son solo miedos, algunos regalados, otros prestados, o posteados en facebock, eh incluso algunos hasta los hemos comprado (el miedo es lo más valuado en el gran mercado). Guerras y golpes de estado, revoluciones -un pueblo armado- exterminios. Los costos han sido inútiles, tierra y libertad no hemos logrado...pero al menos a pelear nos han enseñado... y a tenerle miedo al otro ciudadano. Difiero con amigos que piensan que con las armas se derroca a un gobierno, eso sería jugar su mismo juego, un ataque de fuego se contraataca con mas fuego y el pueblo solo tiene al pueblo. Las tecnologías destructivas han sido transformadores sociales y aún con todo el capital de su lado, NO es más fuerte que el amor. Si mueres amando, por lo menos VIVISTE. Si mueres odiando ¿A qué chingados viniste? Más allá del bien y el mal, o de la integridad moral; el amor es hoy por hoy lo más rebelde, eso sí que contradice al sistema y devela la única verdad: Aquí no venimos a luchar, venimos a vivir en libertad.


SIEMPRE SERÁN DISPAROS

MARIO PINEDA


Los nuevos gobernantes

esconden su derecha de paz y amorosa izquierda

en el guante blanco del viejo régimen

por un instante de autoritarismo

levantan sus armas

delincuentes de la droga no son las víctimas

se disparan las balas del 68.

Dos estudiantes caen muertos en la autopista del Sol

exigían más compañeros en la escuela

los carriles manchados de sangre

siempre serán el edificio Chihuahua y a la Plaza de las Tres Culturas

y los jóvenes asesinados

los cientos de muertos en Tlatelolco.

El gobierno en vez de dialogar prefiere disparar

2 de octubre y 12 de diciembre no se olvidan

¡a llenar los calendarios!




DISCURSO DEL PAPA ANTES DE GUARDARSE EN EL ESPEJO DE LA MUERTE

ANDRÉS CISNEROS DE LA CRUZ

(Basado en una historia real)

Padre, sabes que esta empresa está en ruinas.

El momento de la caída se acerca, lo sabes, padre.

Y es justo y necesario, por lo menos una vez en la historia,

padre, rendir con dignidad

y no hacer de este mundo otra vez un calvario

para cada uno de sus Habitantes.

Los mártires no te necesitan, padre.

Las guerras no te necesitan. Los necios no te necesitan.

Nadie te necesita ya, padre, y eso es tan real como este sol

romano que ahora veo hundirse en el mar.

Sé que el mundo es un círculo, es un retorno invariable a su origen.

Por eso hoy devuelvo las cosas a su sentido de Natura

no simularé más que hablo contigo, pongo un alto a platicar solo,

y comienzo el conteo con la clara conciencia

de que soy mortal. Memento mori, dice la oración.

Conozco perfectamente el edificio que sobre mis hombros

está por desplomarse, y no tengo otra opción que dar este discurso

con una pluma sobre un cielo limpio, desde la cúpula misma

de mi mente en blanco, donde pinto ahora mi obra maestra:

una capilla sixtina donde reposen mis restos

una melodía que cantarán todos ustedes mañana cuando lean mi Cabeza

y los espectaculares del mundo digan:

“el Papa dibujó con su sangre un bello cuadro de la Tierra”.

Y no habrá modo de ocultar mi cuerpo

ni de atribuir a nadie mi muerte, lo aseguro.

Dejaré cada cosa preparada

para que cada uno de los diarios del mundo,

y cada uno de ustedes sepa que fui yo el que soltó el disparo

el que empujó el gatillo, el que decidió terminar

esta carta con mano libre, con la certeza de ser fiel

a la sangre, y de que sobreviviré en el rojo de mi obra.

Lo único que lamento es no presenciar cuando la casa se venga abajo.

Será hermoso el amanecer, tan hermoso como una noche con estrellas.

Dejo la copa intacta, porque he tomado más vino del que me correspondía.

Saludo al mundo.





domingo, 4 de diciembre de 2011

Grietas 108

















JESÚS PIÑA

DECLARACIÓN Y DESLINDE DE ERIC MARVÁZ

ANDRÉS CARDO Y ADRIANA TAFOYA


La Editorial Independiente Verso Destierro fue creada en 2004 para la difusión de poetas actuales, con más de 100 títulos publicados a la fecha en ocho diferentes colecciones, y que ha logrado consolidar diversos proyectos autónomos de poesía en México, como es el Encuentro Nacional de Poesía Independiente y sus editoriales, donde participaron más de 160 poetas y 62 proyectos nacionales, así como la antología coeditada por 42 editoriales independientes, 40 Barcos de Guerra; los Miércoles Itinerantes de Poesía en Voz Alta, que han reunido a más de 600 poetas; el Torneo de Poesía (Adversario en el cuadriláterO), fundado en el 2007, así como la reciente creación del I Premio Latinoamericano de Poesía Transgresora Verso Destierro 2011. Por medio de la presente la Editorial manifiesta los siguientes puntos:

1. Verso Destierro es una editorial y promotora de poesía que ha cumplido cabalmente con todos sus proyectos, y que a la fecha ha promovido a más de un millar de poetas mexicanos, sin requerirles ninguna cuota para participar en la revista del mismo nombre, lecturas, en los concursos, blogs o en el Torneo de Poesía Adversario en el cuadriláterO, el cual no tiene costo alguno ni para los poetas ni para los asistentes al mismo.
2. El ingreso monetario de la editorial está sustentado en la venta y promoción de libros, principalmente de mano en mano en la calle y diversos establecimientos de la ciudad, o durante las fases del Torneo de Poesía, a través de la “Librarrera”, personaje creado por la editorial para promover entre el público asistente, libros de poesía a muy bajo costo.
3. Manifestamos que la editorial más que estar interesada en crear montos económicos para poetas, es su principal interés crear un reconocimiento público para el oficio de la poesía.
4. La intensión primordial de la Editorial es promover la lectura de poesía y generar nuevos públicos.
5. La editorial y promotora Verso Destierro creó el Torneo de Poesía —del cual es Fundadora— NO para agredir a ningún otro proyecto literario.
6. El número de registro del Torneo de Poesía es 03-2010-04271243300-14.
7. Los jurados del Torneo de Poesía se seleccionan de diferentes sectores y diversos círculos o grupos, para conformar así un marco amplio de criterios, y no un solo punto de vista.
8. Los convenios de edición que Verso Destierro genera con sus autores son con el fin de promover y difundir su obra, con presentaciones, recitales, entrevistas en radio y todo vínculo posible de promoción para su trabajo.
9. Aclaramos que los directores de la editorial son Adriana Tafoya y Andrés Cisneros de la Cruz, y que bajo ninguna circunstancia se dirijan con el señor Eric René Martínez Vázquez, conocido como Eric Marváz, para contratar, organizar o gestionar cualquier actividad editorial o cultural; la Editorial Verso Destierro no se hace responsable de ningún trato que esta persona haya realizado a nombre de la editorial Verso Destierro.
10. El señor Eric René Martínez Vázquez (alias Marváz) no trabaja ni ha trabajado en la Editorial Verso Destierro, y sólo fue colaborador voluntario, sin pedir ningún tipo de pago. En el año 2008 se acercó a la editorial con la intensión de aprender y en un futuro poder unirse al proyecto, cosa que no se llevó acabo. Ese año fungió como réferi del Torneo de Poesía, y la única relevancia que tuvo con Verso Destierro fue su donación de bolsas de café para el Encuentro de Poesía Independiente y sus editoriales, ese mismo año. A finales del mismo 2008 las relaciones con él fueron concluidas.
11. Verso Destierro ratifica que el señor Eric René Martínez Vázquez no está relacionado con la Editorial Verso Destierro y que de ningún modo tiene representación alguna en nuestra editorial para realizar trámites de ninguna índole. Cualquier intento de realizar ediciones o cualquier actividad a nombre de Verso Destierro, favor de reportarlo, ya que la editorial no se hace responsable de cualquier trato que esta persona realice dentro del mundo editorial, así como en la promoción cultural.
12. El señor Eric Marváz a través de diversos proyectos ha emprendido una campaña de desprestigio contra la Editorial Verso Destierro, por lo cual los invitamos a conocer nuestro proyecto de primera mano para evitar la distorsión o tergiversación de nuestro trabajo.
13. El reconocimiento que ha logrado la editorial y promotora de poesía, Verso Destierro, se ha ganado con trabajo, con mérito propio, y con el cumplimiento de todos los proyectos que dirige de manera autónoma, así como con el profesionalismo en todas las áreas en que los desarrolla, y no por el favor ni influencia de ningún tipo. Para cualquier duda o acercamiento, quedamos a sus órdenes.


LA CORBATA

EMILIANO ARÉSTEGUI MANZANO


La gente era el problema. Los coches. La situación toda. Lo sabía, sabía que las cosas estaban mal y que no iban a cambiar. Lo sabía cómo supo que su perro no volvería el día que no volvió.

Quería zapatos, calcetines, una camisa. Había vivido demasiado tiempo en la calle y no quería morir en ella. Necesitaba un baño y quitarse la barba, cortarse el pelo. Contó el dinero y resultó bastante menos de lo que esperaba. Guardó un pantalón, un saco, unas tijeras. Salió sin decir nada a nadie, quizá nadie estaba, quizá no tenía caso decir nada. Encontró un borracho dormido, le quitó los zapatos, los calcetines y los guardó en la mochila. Camino hasta un tianguis y compró un jabón, un rastrillo, una camisa blanca. Y recogió un limón y dos naranjas. Desayunó unas quesadillas de huitlacoche, se chupó las naranjas, se calzó los zapatos.

Fue a los baños vapor y luego de alegar y de pagar algunos pesos más, pudo pasar. Se duchó, se rasuró, se mal cortó el cabello lo mejor que pudo. Ya vestido, se miró en el espejo y se dio cuenta que le faltaba algo. Pidió un preparado y esperó. Partió el limón, lo exprimió y terminó de vaciar el vaso sin dejar de verse en el espejo.

Atrancó la puerta con el camastro. Entró al segundo cuarto, cerró la puerta, abrió el vapor, se tumbó. La cabeza sobre la toalla. Miró el vapor formar gotas en el techo y moverse si alargaba la vista. Empezó a hundirse. Cuando abrió los ojos no pudo ver el techo. Se sintió lejos, del suelo y también de su ropa. Se siguió hundiendo.


TALES DE MILETO

CONSUELO SÁENZ

Conozco el rumbo de los charcos, la sequedad de los ríos. El destino final de las raíces sedientas del árbol. Humanidad, el instante que recorre los años, los siglos y los tiempos. El mundo y sus cosas. Empero, no se empañan los deseos a pesar del charco, el río o el sicomoro.Hoy y ayer no sé el después… seremos pensares dentro una valija cósmica sin aviso, adiós y despido.


LA ABUELA MADRE

JUDITH SANTOPIETRO

Amanecemos en las brasas

de un lecho que entume los huesos de la madre

Parir hoy

toda seca entre la leña de mis ojos

toda mortaja de lumbre que se apaga por la noche

con un río de agua

Guardo este rezo entre las palmas de la casa

Para que la tierra florezca en el camino

Parir esta noche de llama entre los montes

:

Sentada entre tus piernas

canta la lechuza a lo lejos

llorar un canto solitario

la nuestra niñez errante.

Caes como roca en el pozo

y por el jardín mugiente siguen enredadas las yerbas

los anturios asidos a la pared;

Endenantes la recuerdo por el río

Con su tanta luz en el cuerpo

miércoles, 30 de marzo de 2011

Grietas 56


Un pasquín del Grupo La Resistencia 2012
Número 56 / 30 Mar 2011
En la edición: Denisse Sánchez Erosa . Argentina Casanova,
Ileana Garma . Mario Pineda . Adán Echeverría,
Joelia Dávila, Jesús Bartolo


Dirección: Jorge Manzanilla
palabrasgrietas@yahoo.com.mx









Eduardo Kintero



EL MISTERIOSO CASO DE LOS
CONSEJEROS ELECTORALES

ROGELIO GUEDEA


Del misterioso caso de los consejeros electorales se
puede decir lo mismo que se puede decir de la política
en México: cada partido vela por sus propios intereses.
No le creo al PAN que realmente esté buscando consejeros
electorales imparciales, democratizadores, porque
la historia –que no se equivoca, y ahí está el otro
misterioso caso de la Visfocri- nos corrobora que busca
a quienes puedan beneficiar los objetivos del partido, y
que sólo entonces estará contento. Mientras, todos los
consejeros electorales le parecerán “presuntos responsables”.
Esto lo sabe el PRI y actúa en consecuencia.
Lo sabe el PRD, y también. Lo saben los pobres partidos
que viven de los cotos de poder que le sobran al PAN y
al PRI, y actúan también según la avanzada de uno y
otro. No necesita uno detenerse demasiado a analizar
cada artículo de la legislación electoral, sobre todo en
un país que, en estos casos, lo último que le interesa es
respetar el estado de Derecho. Con sólo poner la mano
en visera uno se da cuenta de que aquí puede pasar hasta
lo imposible. ¿O quién hubiera pensado algún día que el agua (PAN) y el aceite (PRD) iban a
dejar su propia esencia ideológica, moral, etcétera, y, movidos por unas inconmensurables
ansias de poder, se fundirían en una sola sustancia chiclosa que ya uno no sabe ni qué carajos
es? Si ha pasado esto, ¿no podremos esperar cualquier otra cosa? El PAN se olvida que los
mismos males que le achaca al PRI son sus propios males, y lo mismo sucede con los que el
PRI le achaca al PRD, y el PRD al PAN, y así hasta el cuento de nunca acabar. Todos los
partidos están enfermos porque, en el fondo y la superficie, ninguno piensa en el bienestar
social. Por eso voy a ser muy claro en este misterioso caso de los consejeros electorales: PAN,
PRD y PRI, no se dejen. Y que gane el mejor.



AL COMANDANTE

ÓSCAR ALBERTO MARCHESIN


No hay mares tan azules como aquellos
que tu vergüenza y timidez ocultan...
¿Cómo puede un desierto depender del mar?

No disimules, no estás dormido, no juegues más con el pueblo...
Deja de ser inmortal, no engañes,
yo te conozco, tienes los únicos ojos de vacío infinito
y el alma blanca como el Sol...

Guárdame esa bahía,
donde las barcas lloran como hombres si no se hacen al mar...

¿Dónde se oculta, marchita, tu alegría?
¿Dónde has guardado tu veleta,
la que llevó tus aires hacia la Nueva América ?
¿Dónde dormita la lona de tus velas?
¿Quién te cuida, quién te quiere, quién te robó la risa?
¿Quién sabe, quién me puede decir donde mueren tus nombres?
¿Quién te ha dejado al margen de la Historia?
¿Quién olvidó las madres que amamantaron héroes?

Tú no eres un fango, tú hiciste el Mundo antes de que lo fuera...
Mirando al horizonte, olivo tras olivo tras olivo tras olivo,
de tus pasos tienen los campos solitarios, el olvido...

El Sol de luces las fachadas blancas,
en calma y soledad el tiempo, dormita el mosto, la bodega en penumbra,
ojos de primavera en Bolivia...

Triste poeta, inconsolable, al que le faltan las palabras para cantar,
para decir, cómo es el único pro-hombre donde el amor
sembró caminos entre arabescos zurcidos en claveles,
amores y muertes que perfuman el hierro de las armas...

De ti, ¿qué se puede escribir que no esté escrito?...
No sé, tal vez tu pena, tu abandono, tus risas obligadas...
No sé...
Oscuridad perdida, nocturnas candelas,
en rincones con ángulos de luces,
sangre sembrada entre piedras de río que alcanzan a las rejas...

Calles que estrechan como la juventud al tiempo;
una guitarra que al aire canta, rasga y estremece,
una cigarra, un vuelo triste de paloma,
una palabra en la garganta agazapada...

Después de todo, arriba, del Universo al fondo,
allí, en la Plaza, besando cielos,
unas campanas cuya música escapa cada hora para alegrar la brisa...

Siglos y siglos dejan un día atrás, llega la noche para cobijo de tristezas...
Te acuestas, se va a dormir la Historia de Occidente...

Hay un alma que ve fundir la nieve entre claveles,
en la que junto a la montaña se oye cantar al Sol,
donde empieza un futuro y mueren las historias,
al tiempo de las lágrimas de un hombre...

Allí, los gnomos de los tristes cuentos
descienden hasta el llano y luego crecen casados con las rosas....




ASOCIACIÓN DE CÓMO LOS SERES SON CONDENADOS A MUERTE

ANDRÉS CISNEROS DE LA CRUZ

A este perro de gamuza rasgan el pellejo
le jalan de la cresta, de la pelambre quemada;
le hincan ganchos, unas pinzas
le tuercen el lomo a este xoloitzcuintle plebeyo
le arrancan el lomo a este fósil fruncido.
Que extraña bestia mitad hambre-mitad muerte.
Le amarran las patas para evitar que huya le envenenan la voluntad.
Y sabe que incluso en el desierto de su mente
está condenado por un más allá de sí mismo.
Pero le ahogan para que no gima, lo revientan en la jaula
y todos le miran aullar encerrado en esta muerte que no le pertenece,
despojado de su Propio destino.

Será sacrificado porque él es el Peligro
y el Mundo puede ser destruido si contagia su Rabia.

pero (sobretodo) porque es capaz de usarla
para morder con alegría
y salvarse.




TERRESTRESS

LEONARDO CIUDAD

Tanto ha saqueado el hombre,
que ya sin mar se encuentran algunos botes.
Y el pescador marino
se transforma,
en pescador terrestre;
actualizando su barca,
con ruedas
superspecial
de buen año o goodyear para los bilingües.

Si camino no hablar
es que no hay peces terrestress,
si el mar no habla
es porque ya no tiene boca,
y si tuviera, nos escupiría más seguido
toneladas de basuras.

Los botes en revolución avanzarán por las alamedas
cantando:

"en una aldea costera
vivía un viejo bote…"

Se acercarán protestando la falta de mar
a todos los palacios mundiales,
abortarán peces
del vientre marino,
para arrojarlos
en piletas marmolianas
pudriendo y tiñendo de luto,
lo poco de agua que nos irá quedando
en la superficie
"Terrestress".



Esta es una publicación de la Catarsis Literaria El Drenaje. Si algo aparece publicado acá, seguro es que coincidimos en ideas

miércoles, 23 de marzo de 2011

Grietas 55

Un pasquín del Grupo La Resistencia 2012
Número 55 / 23 Mar 2011
En la edición: Denisse Sánchez Erosa . Argentina Casanova . Ileana
Garma . Mario Pineda . Adán Echeverría . Joelia Dávila . Jesús Bartolo


Dirección: Jorge Manzanilla
palabrasgrietas@yahoo.com.mx










Ligia Chan Brito








DECONSTRUCCIÓN
JOELIA DÁVILA


Antes de colgar el teléfono ya no podía hablar, casi ni escuchar. Mi padre trataba de calmarme diciendo que era lo mejor, que pronto estaríamos bien y que mi bienestar era lo más importante de su vida. Y mientras lo decía, lo más importante de la mía se desintegraba. El concepto de familia. Mi concepto de familia.
El concepto de mi familia. Junto a ella también se perdía la lealtad, la honestidad, la solidaridad, la confianza, el amor, y en su lugar se levantaba, lúgubre, la traición. Un nuevo concepto de familia se convertía en la antítesis pura de mi existencia.
Todo empeoró cuando vi a mi madre tratando de aparentar una tranquilidad que no recobraría en mucho tiempo. En sus ojos quebrados de llanto seco se me fueron las preguntas, mudas, de lo que significaba una familia que de pronto se rompía en tres pedazos y yo y sólo yo me quedaba con ella. Sumando la ausencia de mi padre, de quien ese dolor por teléfono no era más que un estatequieto, a la de mi hermano, frío y lejano, la familia que yo tenía como base de toda mi existencia no existía más. Las palabras se revolcaban en mi cabeza: familia, incondicionalidad, lealtad, familia, cuatro, abandono, familia, furia, familia.
"Eres tú, eres única en mi vida, eres lo que yo anhelaba para darte el corazón". Los Moon Lights comenzaron a escucharse como si una remota bocina se hubiera encendido de pronto. Era su canción y normalmente me recordaba a los dos bailando en una fiesta noventera, enamorados. Ahora sólo creaba una confusión insoportable en donde, como en el mundo de John Malkovich cuando se mete a su cabeza y mira a través de sus ojos y todos fuera de él son él mismo, ahora yo me convertía en el esposo ausente, en la esposa engañada, en el hijo indiferente. Pero a la otra hija, la que soy, no sabía afrontarla. La estructura familiar, padre junto a madre soportando a los hijos, como una torre bien cimentada, pasaba a ser una columna débil sin cimientos en donde yo era esa columna y mi madre la gran trabe que yo debía sostener.
En la ingeniería hay una regla: las bases deben ser más fuertes que lo que soportan otodo se derrumbará. Mi tranquilidad mental se basaba en ese precepto por demás experimentado en mi vida, los cimientos fuertes que mis padres como matrimonio me habían colocado, me dejaban fraguar las columnas que yo quisiera sobre esa gran losa de cimentación. Ese día, sin embargo, la losa se quebró: No tenía el suficiente acero, el colado había sido pobre, pero los vicios ocultos eran lo más impresionante. Me convertí entonces en la deconstrucción andante. Ahora soy una columna rota que ya no sabe cuál es su papel.





CUNA DE DESAPARECIDOS
JOELIA DÁVILA



¿a dónde fuiste la noche de la batalla sublingual?
esa en donde no dije lo que arrastraba
esa en donde tronó su llanto
esa en donde caíste del cielo
bandadas de hipocresías se desprenden de tu boca
verdades que ocultas por costumbre
veneno que de un sorbo va matando
a lo que una vez germinaste
cuna de desaparecidos
semilla de recelos
brevario de resentimientos
el tiempo no cura todo
directamente proporcional a los años
es el olvido de una vida
tan larga como la mía





AHORA SOY UN ÑAQUE
JULIO CÉSAR FÉLIX



No duerme nadie por el mundo. Nadie, nadie.
No duerme nadie.
Federico García Lorca



1

Las plegarias del ayer confundidas en el aroma de la calle vienen a decirme que mi ausencia no se encuentra por ningún lado, que todos los hilos de la memoria de donde colgaba mi gracia se han refundido en el fondo de una cueva despojada de sus ñaques, residuos pues. Es hora de silenciar al azulejo, levemos anclas y gritemos eufóricos a la hora de las hojas blancas…
2
Escucho el primer movimiento de la quinta sinfonía de Mahler; es viernes por la mañana. Viernitos extraño pero con ventanas de aire. Aunque sin sentir de cerca esa gran masa que los griegos llamaban okeanós, que rodeaba el disco de la Tierra y que comenzaba más allá de las Columnas de Hércules. Eso sí me pone melancólico -los sonidos continúan.

Ya escuché a Scriabin interpretado por él mismo y por Horowitz; algunos preludios y un poema; ahora intento escuchar a Shöenberg...éste me distrae.

Todos los días quiero dejar de sentirme como un ñaque. Estoy harto de los días lunes; son días vacíos y sin chiste; a mí no me han pasado cosas gratas en lunes. Creo a nadie que conozca. Musicalicemos al viernes náufrago.





LA LEY DE LOS CUERPOS
ANDRÉS CISNEROS DE LA CRUZ



Mordaz la ley de la garra
(del perro que rasguña no los ecos, sí en el cráneo de la mente
y evita el brillo de lo muerto en sus ojos de lodo
y sale a masticar los ventanales del cadáver
para pedirle residuos de su bagazo)
El hombre es el asma que escupe el mundo
-deberá ser comida de las bestias.
Si el hombre no sirve, que lo maten
que le amputen lo que sobra: uñas y párpados,
que le corten orejas a los sordos
que le saquen corazón a los cobardes
ojos a los que no quieren ver
¡tanto desperdicio de órganos!
para qué tantas manos inútiles
¡que las corten!
que amputen esos dedos
y se riegue con sangre el jardín de la inteligencia
Escucho estampida de arañas en el techo del mundo
Escucho que vienen por mí los tentáculos de los muertos
Escucho crujir las tijeras oxidadas que me partirán el cuerpo en gajos
Pero antes envenenaré a los perros
que orinan el árbol endurecido de la vida
y esperaré
que les arrojen cal junto al cadáver de sus amos.