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domingo, 4 de diciembre de 2011

Grietas 108

















JESÚS PIÑA

DECLARACIÓN Y DESLINDE DE ERIC MARVÁZ

ANDRÉS CARDO Y ADRIANA TAFOYA


La Editorial Independiente Verso Destierro fue creada en 2004 para la difusión de poetas actuales, con más de 100 títulos publicados a la fecha en ocho diferentes colecciones, y que ha logrado consolidar diversos proyectos autónomos de poesía en México, como es el Encuentro Nacional de Poesía Independiente y sus editoriales, donde participaron más de 160 poetas y 62 proyectos nacionales, así como la antología coeditada por 42 editoriales independientes, 40 Barcos de Guerra; los Miércoles Itinerantes de Poesía en Voz Alta, que han reunido a más de 600 poetas; el Torneo de Poesía (Adversario en el cuadriláterO), fundado en el 2007, así como la reciente creación del I Premio Latinoamericano de Poesía Transgresora Verso Destierro 2011. Por medio de la presente la Editorial manifiesta los siguientes puntos:

1. Verso Destierro es una editorial y promotora de poesía que ha cumplido cabalmente con todos sus proyectos, y que a la fecha ha promovido a más de un millar de poetas mexicanos, sin requerirles ninguna cuota para participar en la revista del mismo nombre, lecturas, en los concursos, blogs o en el Torneo de Poesía Adversario en el cuadriláterO, el cual no tiene costo alguno ni para los poetas ni para los asistentes al mismo.
2. El ingreso monetario de la editorial está sustentado en la venta y promoción de libros, principalmente de mano en mano en la calle y diversos establecimientos de la ciudad, o durante las fases del Torneo de Poesía, a través de la “Librarrera”, personaje creado por la editorial para promover entre el público asistente, libros de poesía a muy bajo costo.
3. Manifestamos que la editorial más que estar interesada en crear montos económicos para poetas, es su principal interés crear un reconocimiento público para el oficio de la poesía.
4. La intensión primordial de la Editorial es promover la lectura de poesía y generar nuevos públicos.
5. La editorial y promotora Verso Destierro creó el Torneo de Poesía —del cual es Fundadora— NO para agredir a ningún otro proyecto literario.
6. El número de registro del Torneo de Poesía es 03-2010-04271243300-14.
7. Los jurados del Torneo de Poesía se seleccionan de diferentes sectores y diversos círculos o grupos, para conformar así un marco amplio de criterios, y no un solo punto de vista.
8. Los convenios de edición que Verso Destierro genera con sus autores son con el fin de promover y difundir su obra, con presentaciones, recitales, entrevistas en radio y todo vínculo posible de promoción para su trabajo.
9. Aclaramos que los directores de la editorial son Adriana Tafoya y Andrés Cisneros de la Cruz, y que bajo ninguna circunstancia se dirijan con el señor Eric René Martínez Vázquez, conocido como Eric Marváz, para contratar, organizar o gestionar cualquier actividad editorial o cultural; la Editorial Verso Destierro no se hace responsable de ningún trato que esta persona haya realizado a nombre de la editorial Verso Destierro.
10. El señor Eric René Martínez Vázquez (alias Marváz) no trabaja ni ha trabajado en la Editorial Verso Destierro, y sólo fue colaborador voluntario, sin pedir ningún tipo de pago. En el año 2008 se acercó a la editorial con la intensión de aprender y en un futuro poder unirse al proyecto, cosa que no se llevó acabo. Ese año fungió como réferi del Torneo de Poesía, y la única relevancia que tuvo con Verso Destierro fue su donación de bolsas de café para el Encuentro de Poesía Independiente y sus editoriales, ese mismo año. A finales del mismo 2008 las relaciones con él fueron concluidas.
11. Verso Destierro ratifica que el señor Eric René Martínez Vázquez no está relacionado con la Editorial Verso Destierro y que de ningún modo tiene representación alguna en nuestra editorial para realizar trámites de ninguna índole. Cualquier intento de realizar ediciones o cualquier actividad a nombre de Verso Destierro, favor de reportarlo, ya que la editorial no se hace responsable de cualquier trato que esta persona realice dentro del mundo editorial, así como en la promoción cultural.
12. El señor Eric Marváz a través de diversos proyectos ha emprendido una campaña de desprestigio contra la Editorial Verso Destierro, por lo cual los invitamos a conocer nuestro proyecto de primera mano para evitar la distorsión o tergiversación de nuestro trabajo.
13. El reconocimiento que ha logrado la editorial y promotora de poesía, Verso Destierro, se ha ganado con trabajo, con mérito propio, y con el cumplimiento de todos los proyectos que dirige de manera autónoma, así como con el profesionalismo en todas las áreas en que los desarrolla, y no por el favor ni influencia de ningún tipo. Para cualquier duda o acercamiento, quedamos a sus órdenes.


LA CORBATA

EMILIANO ARÉSTEGUI MANZANO


La gente era el problema. Los coches. La situación toda. Lo sabía, sabía que las cosas estaban mal y que no iban a cambiar. Lo sabía cómo supo que su perro no volvería el día que no volvió.

Quería zapatos, calcetines, una camisa. Había vivido demasiado tiempo en la calle y no quería morir en ella. Necesitaba un baño y quitarse la barba, cortarse el pelo. Contó el dinero y resultó bastante menos de lo que esperaba. Guardó un pantalón, un saco, unas tijeras. Salió sin decir nada a nadie, quizá nadie estaba, quizá no tenía caso decir nada. Encontró un borracho dormido, le quitó los zapatos, los calcetines y los guardó en la mochila. Camino hasta un tianguis y compró un jabón, un rastrillo, una camisa blanca. Y recogió un limón y dos naranjas. Desayunó unas quesadillas de huitlacoche, se chupó las naranjas, se calzó los zapatos.

Fue a los baños vapor y luego de alegar y de pagar algunos pesos más, pudo pasar. Se duchó, se rasuró, se mal cortó el cabello lo mejor que pudo. Ya vestido, se miró en el espejo y se dio cuenta que le faltaba algo. Pidió un preparado y esperó. Partió el limón, lo exprimió y terminó de vaciar el vaso sin dejar de verse en el espejo.

Atrancó la puerta con el camastro. Entró al segundo cuarto, cerró la puerta, abrió el vapor, se tumbó. La cabeza sobre la toalla. Miró el vapor formar gotas en el techo y moverse si alargaba la vista. Empezó a hundirse. Cuando abrió los ojos no pudo ver el techo. Se sintió lejos, del suelo y también de su ropa. Se siguió hundiendo.


TALES DE MILETO

CONSUELO SÁENZ

Conozco el rumbo de los charcos, la sequedad de los ríos. El destino final de las raíces sedientas del árbol. Humanidad, el instante que recorre los años, los siglos y los tiempos. El mundo y sus cosas. Empero, no se empañan los deseos a pesar del charco, el río o el sicomoro.Hoy y ayer no sé el después… seremos pensares dentro una valija cósmica sin aviso, adiós y despido.


LA ABUELA MADRE

JUDITH SANTOPIETRO

Amanecemos en las brasas

de un lecho que entume los huesos de la madre

Parir hoy

toda seca entre la leña de mis ojos

toda mortaja de lumbre que se apaga por la noche

con un río de agua

Guardo este rezo entre las palmas de la casa

Para que la tierra florezca en el camino

Parir esta noche de llama entre los montes

:

Sentada entre tus piernas

canta la lechuza a lo lejos

llorar un canto solitario

la nuestra niñez errante.

Caes como roca en el pozo

y por el jardín mugiente siguen enredadas las yerbas

los anturios asidos a la pared;

Endenantes la recuerdo por el río

Con su tanta luz en el cuerpo

martes, 26 de abril de 2011

Grietas 64

Norma Bazúa
(1928 - 2011)




Un pasquín del Grupo La Resistencia 2012
Número 64 / 26 Abr 2011
En la edición: Denisse Sánchez Erosa .
Argentina Casanova, Ileana Garma .
Mario Pineda . Adán Echeverría,
Joelia Dávila, Jesús Bartolo


Dirección: Jorge Manzanilla
palabrasgrietas@yahoo.com.mx






Eduardo Kintero



PALABRAS EN HOMENAJE A LA MAESTRA NORMA BAZÚA
(IN MEMORIAM)

SANTOS VELÁZQUEZ


Experimentar el amor es vivir su
quemadura, desafiar lo que no está
en el código de nuestras emociones,
echar andar por lo más desconocido
de uno mismo.
La poesía, en especial la que surge de ese mar, está destinada a permanecer en el tiempo.
Norma Bazúa lo supo y, como la gran poeta que es, nos conduce por íntimas veredas, nos transmite con imágenes poderosas lo que no habrá de borrarse, ni siquiera en el último momento, el de la muerte.

Norma Bazúa Fitch. (Los Mochis, Sinaloa, 1928; Ciudad de México, 2011). Poeta militante, de escritura punzo cortante. Autora de Cómo dibujando las distancias (merecedor del premio JOMAR), De ser, amor y muerte (con una presentación de Carlos Pellicer), A manera de pretexto el mar, Boceto para un palabrario, Varo entre remedios caseros, Flor simultánea al fruto y Aprender la muerte, entre otros. En 1976 le otorgaron la Flor Natural de Guasave, y en 1986 fue finalista del Concurso Internacional Carmen Conde, España. Ha participado en múltiples encuentros y antologías, entre ellas 40 Barcos de Guerra (2009) y La semilla desnuda (Poesía Viva. 90 poetas, 90 poemas). Actualmente se le realiza un Homenaje Nacional por sus 82 años. Próximos a salir sus poemarios Una chispa del cuerpo y ya el incendio del sueño y Ataúd de arena.



DIÁLOGOS CON LA MALDAD DE UN HOMBRE BUENO

ADRIANA TAFOYA


En cuestión de logros literarios, el que esté libre de
pecado que renuncie a la oportunidad que le dan de
ganarse un premio (…) o viajar gratis y con todo pagado
a algún encuentro a emborracharse...
A. Echeverría

El que no tranza no avanza
Dicho popular

Quién no quiere ser guapo y emborracharse
Quién no desea tener muchas mujeres y emborracharse
A quién no se le antoja conseguir mucho dinero, viajar y emborracharse
A quién no le gustaría ser el primero en todo, tener mujeres muchas y emborracharse
Quién se resistiría a una maleta llena de billetes, quedarse con el derecho ajeno
y emborracharse
Quién no se emociona con la idea de ser el primero en todo, ser guapo,
acostarse con niñas y mujeres, viajar, tener mucho dinero y emborracharse
Quién se aguantaría las ganas de tomar el dinero ajeno, meterse a la casa grande, tener
a la mujer del amigo, acostarse con hombres, niñas y mujeres, viajar bien vestido
y emborracharse
Quién no disfruta de sacar provecho, ser oportunista, buen ratero o abusador,
es natural disfrutarlo y emborracharse
Quién no es inteligente para saber que todo esto es humano y verdadero
Pero dime,
a quién no le extasiaría vengarse, cortarle los güevos a este alegre Casanova
recuperar su dinero, acuchillar a los amigos del ojete,
viajar a Europa con el rostro muy en alto
con la ropa llena de sangre
y después, ¿por qué no?, también emborracharse.





VANILOQUIO

ADRIANA TAFOYA


Para que ella pueda pensar
Tuve que abrirle la cabeza
Un poco de oxígeno clarividente
Por lo menos un poco de coherencia
De inteligencia no infectada
al menos
Tres centímetros de herida grasa
de ese cuero negro y cabelludo
donde trueno diez veces
el cristal del vaso
y destrozo el vaniloquio
de ese cabello fatal

Para eso son las heridas
para que la arrogancia sangre
y un vibrante cerebro, limpio
de sangre vieja, de golpe se pueda
en un golpe abrillantar.



DONDE SE AHOGABAN LOS VOCABLOS ANTES DE SALIR AL PAPEL

NORMA BAZÚA


No perseguí horizontes
mariposas solares sobre ríos abiertos a lagunas
ni sobre el mar un viaje de olas decididas

pero hubo esfuerzo de bienquerer entre mis manos

Las dejaba caer sobre la mesa cansadas del intento
tendida para sordos persistentes comensales
glotones de servilletas en ojal
convidados al festejo de una diaria tarea

titanes derrotados por mis nervios caseros
enraizados al llanto en cautiverio de cristal
donde se ahogaban los vocablos
embriagados antes de salir al papel
Y cumplir su oficio de bufones.




NI LETRAS DE CAMBIO PARA ESCRIBIR MI EPITAFIO

NORMA BAZÚA

Ahora sí me ganaste palabra
ni tiempo tuve para tomar una lanza
y ensartarte

Estoy aquí moribunda alirrota
desplumada pájara de cuenta corriente
sin fondos abecedarios para pagar mi funeral

Ni letras de cambio
para escribir mi epitafio


SONETO 129

NORMA BAZÚA

A Enrique González Rojo


Somatizo lingüista y de pegote
Busco en la sopa hasta el menor pelillo
Si no encuentro el vocablo, pongo mote.
Sé de mano, muñeca hasta el dedillo.

No me arredra la voz ningún peligro
-no eludo dialogar con la pelusa,
ni pienso que de voz yo me denigro-
Ni si abordo Academias, por ilusa.

Me enfrento a discutir con un pelmazo
que presume de sabio en perifollo.
Y hasta recibo un neologismo acusa.

Yo de filigranero empuño el mazo
y de barrocos enracimo el poyo.
Pero de sencillez es mi repulsa.


DEJO AL TIEMPO CUMPLIR

NORMA BAZÚA

A los indiferentes



Desde aquí los miro, me molesta esta altura necesaria.
Soy una hormiga tributaria que ama a la tierra
un escarabajo constructor
una larva que a voluntad custodia su crisálida

De pronto me brotan alas colores y sonidos
Soy rica de lenguajes
me envanezco frente a los mudos de espíritu y grito
frente a los rengos corro.

Soy cruel como una flor sobre una lápida

Con esto quisiera convertirlos
Siquiera en un momento de ira.



Esta es una publicación de la Catarsis Literaria El Drenaje. Si algo aparece publicado acá, seguro es que coincidimos en ideas




miércoles, 20 de abril de 2011

Grietas 61


Un pasquín del Grupo La Resistencia 2012
Número 61 / 20 Abril 2011
En la edición: Denisse Sánchez Erosa .
Argentina Casanova, Ileana Garma .
Mario Pineda . Adán Echeverría,
Joelia Dávila, Jesús Bartolo


Dirección: Jorge Manzanilla
palabrasgrietas@yahoo.com.mx








Eduardo Kintero



CONSECUENCIAS DE ACTOS
INMADUROS

JORGE MANZANILLA


Muchas veces los jóvenes hablamos en donde no debemos hablar, comentamos en donde no debemos comentar. Y como joven creador, con una breve y humilde trayectoria, confieso que he llegado a cometer actos soberbios, inmaduros y he manchado no sólo mi nombre con dichas acciones, sino he puesto en mal el nombre de todos los compañeros que caminan conmigo y se esfuerzan día a día en pro del arte y la libertad de expresión.
Como director de Grietas debo de asumir mi responsabilidad por todo aquel daño que he ocasionado. Insultar a X o Y persona, es insultar a todo el equipo que me ha respaldado a lo largo de más de 60 pasquines. Es insultar los movimientos independientes que han sido el respaldo incondicional de la sociedad en estos tiempos.
Tiempos como los que ahora se viven en
México deben hacernos, como sociedad, cerrar
filas. Y soy un comprometido de las causas de
equilibrio que todo ente social a mi alrededor
busca. Reconozco, quizá a destiempo, quizá
por lentitud, pero jamás por estupidez, el
trabajo y lucha de todo grupo independiente
que sobrevive y trabaja en pro de sus ideas.
No puedo compartir todos los pensamientos
del mundo, pero se que lucharé siempre por permitir y defender la libertad que todos tenemos aún para ejercer nuestra opinión.
Confieso que he cometido más errores y no había hecho público todo el daño que he ocasionado. No quiero andar con máscara de mártir ni de víctima, ni mucho menos como perro con la cola entre las patas. Pero es momento de que ponga en claro todos las acciones lastimosas y me faje los huevos para decir que la he cagado, he sido alguien que le hace falta madurar, no sólo como poeta, sino también como persona. El valor radica en enfrentar nuestros errores, enfrentar aquello que nos incomoda, aquello a lo que le tememos.Soy, como todos, único responsable de mis actos.
Mi postura no es dramatizar ante los lectores que nos siguen miércoles con miércoles. Pero como ser humano tengo múltiples errores y virtudes. Aunque últimamente he mostrado la irresponsabilidad que, lo quiera o no, ahora me define. Mi razón asiste a luchar con todos mis sentidos para percatarme de mis actos, definirlos desde antes, mirar a la acechante soberbia para lograr embotellarla, lo más que pueda, lo más que se deje.
Hoy pido disculpas públicas a todas aquellas personas que en algún momento he perjudicado en su nombre y moral. Mi trabajo será, consciente de la lectura y la voluntad, enmendarme conmigo. Nada puede ser transformado en lo que nos rodea si no nos transformamos primero en lo que queremos ser. La experiencia es algo que se aprende día a día y hoy he aprendido nuevos valores que me fortalecerán para la mejoría no sólo de mi persona sino de la sociedad a la que pertenezco.



NÁUFRAGO

MARCELO PÉREZ RODRÍGUEZ


Miré sus ojos. Descubrí el oleaje
tempestuoso y en el horizonte de las
pupilas vi un faro luminoso y una isla
paradisíaca.
Dejé que las olas marinas me
envolvieran…
Y naufragué.



BESO CANÍBAL

MARCELO PÉREZ RODRÍGUEZ


En mis sueños le di un beso largo y
profundo. Tenía hambre y sed de amar
Escuché sólo un grito.
La tragué.




DIÁLOGO BÉLICO

JOSÉ P. SERRATO


Se une a la sombra la voz del muro.
Lo sumamente etéreo
Lo inaudiblemente denso.

Se une la noche, con su apellido de ausencia,
a la tierra tonelada de huesos grises.
Se unen los músculos geológicos,
con los del inmenso cielo
para combatir mi cuerpo
de nube, arroyo.
Se une el tiburón al elefante
contra la proverbial oruga.
Se levanta el mar con sus músculos nervales
para impedir al asno un delfín como amante.
Cae una pesada flama sobre el frágil esquimal
tanta estructura bélica,
para someter al recién nacido,
al pronto muerto.
El dedo amputado de Dios,
sobre el ser más desarmado:
el americano hambriento.

Otra oruga incita a los elefantes.






CADA MAÑANA SOMOS MÁS NADA

ADOLFO FERNÁNDEZ GÁRATE



Nada, "se es simple y dolorosamente nada". Así define Javier Sicilia lo que significa ser padre de un hijo asesinado, en su ya famosa carta abierta a los políticos y a los criminales. Cada mañana nos enteramos del nuevo número de muertos que se suman a los casi cuarenta mil en lo que va de este sexenio. Cada mañana habrá también un número a sumar de huérfanos, viudas, padres vueltos nada, familias mutiladas, hermanos desconsolados. Cada mañana despertamos a una nueva pesadilla, nos lavamos la cara, comemos un trozo de pan, tomamos un trago de agua, bebemos un poco de café, esperando como la Blimunda de Saramago, abrir los ojos y mirar a la gente sin tener que horrorizarnos de verles las entrañas putrefactas.
Es verdad que esta pesadilla no comenzó recién la noche anterior, ni hace apenas cuatro o cinco años, han pasado ya muchos sexenios desde que se cometieran crímenes sin que nadie los castigara. Y quienes vivimos cada día siendo cualquier hijo de vecino, jamás podremos conocer quiénes fueron los primeros responsables de esos crímenes impunes. Tampoco sabremos el mal que hicieron aquellos criminales desconocidos, y mucho menos podremos enterarnos de quiénes son ahora los verdaderos cabecillas de nuestros tiempos.
Si pudiéramos ponernos en el lugar de los otros, sentir lo que sienten Javier Sicilia, la señora Wallace, Alejandro Martí y tantos miles de padres sin nombre, al despertar cada mañana y saber que su hijo no durmió en su cama, no tomará el desayuno a su lado, no pudo abrir los ojos
para ver la luz del día. Si pudiéramos sentirnos "simple y dolorosamente nada", podríamos tal vez pedir cada uno de nosotros que pare toda esta cascada interminable de muertes sin sentido.
No debe morir ni un inocente más, pero tampoco debe morir ni un solo criminal más, ni un soldado más, ni un policía más. Ni una muerte más. No debemos aceptar que la pena de muerte se instale de facto en nuestro país. Los criminales deberían ser juzgados, sean quienes sean, protectores de altos vuelos o ejecutores directos de órdenes mortales. Ni inocentes, ni criminales, ninguno debería ser asesinado.
Ese es el sentido del ¡Ya Basta! al gobierno federal, a los gobiernos estatales y municipales.

¡Ya basta! de que la estructura completa del estado mexicano siga permitiendo la impunidad de los crímenes y en consecuencia se vuelva cómplice por omisión.
¡Ya basta! de que sigamos viviendo en un país donde hay gente dispuesta a arriesgar su vida intentando cruzar la frontera porque de este lado, en su propio país, no encuentra oportunidades para una vida digna.
¡Ya basta! de mujeres muertas o golpeadas sin que se encuentre y se juzgue a los culpables. ¡Ya basta! de niños calcinados por negligencias oficiales.
¡Ya basta! de fosas clandestinas. ¡Ya basta! de fosas comunes.

Y claro, cuando esta pesadilla se detenga, cuando podamos levantarnos cada mañana y comenzar a ser un poquito de algo, tal vez un poco humanos, no debiéramos olvidar que durante mucho tiempo, al despertar, fuimos cada vez más nada.




DE LA TRISTEZA DEL POETA AL BAJAR LA MAREA EN LA MESA DE LECTURA

ADRIANA TAFOYA

Siempre hay malos poetas
(afortunadamente
nos vienen a leer -en verso sus incontinencias)
Algunos tienen notables premios, otros
-como yo- no los tenemos, pero
eso no evita que como las olas
cada cierto instante
regresemos a estrellarnos contra ustedes
para esculpirlos en escuchas
de la poesía.

(por accidente)
al igual que los peñascos
son acariciados por los rumores del mar.
Innegable es también
que si no escribiéramos
nosotros, los poetas malos (espuma de los mares),
los grandes poetas no existirían
no podrían formarse porque necesitan
a toda costa
de nuestras olas pequeñas
No tendrían mar para crear sus tempestades
ni las burbujas de las perlas para explotar
contra todos (ustedes)
arrastrándolos agua adentro
en sus turbios aguajes
hasta inundarlo todo
hasta desaparecerlos
a ustedes y sus gritos
con el alarido de sus aguas
transformarlos en mar mismo, desvanecerlos
en el terrible perverso silencio
de la paz de la tierra
y asimilarlos así, irremediablemente
convertidos en poesía.



Esta es una publicación de la Catarsis Literaria El Drenaje. Si algo aparece publicado acá, seguro es que coincidimos en ideas.